Mujer de 86

Salir a besar a la abuela en su hermosa cabeza.
El olor en Bolivia me recordaba a ella,
hoy ella me recuerda a los campesinos.
La voluntad de una mujer de 86 años,
recorre mas que tiempo.
Me recorre en su herencia viva.
Me recorre en mi sangre,
y eso a veces alivia,
también identifica.

Musculos ejercitados.

Simplemente, correrse no es ser cobarde.
Es saber elegir.
Si esa tensión de por demás, hoy sirve aguantarla.
O si solo sirve dejar de apoyar demasiado ese pie,
y relajarlo para luego, valla a uno a saber bien cuando,
volver a ejercitarlo, y crecer.
En el presente, solo cabe disfrutar de el dolor de los musculos
después de hacer una actividad apasionante.
Descansar y disfrutar los musculos ejercitados.
Hacer acciones con ellos, que para eso se entrenaron.
Tiempo y paciencia, en lo posible, vallan de la mano.

Historia y lucha.

Como la historia de un pueblo,
mis luchas batalladas,
pedazo de mi historia.
Caminos donde uno anda
y la suerte le depara.
Un pasado demasiado intrinseco,
y brotado de amor.
Las elecciones de mis luchas,
mis herramientas presentes,
son la muestra de mi valentía.
Son la confianza en mi.
Lo bien que me quiero,
Lo que opto elegir.
Luchas que batallé,
para hoy disfrutar los logros
de aquello por lo que peleé.
Mis tesoros, son mis triunfos.
Y los triunfos siempre existen,
sin ganar, ni perder.
Triunfar es hacer historia,
y que mejor historia que la que escribo en mi.

Camila

La caricia de tu sonrisa sobre mis ojos,
El esmero por un beso que intenta besar tu adentro.
Tus manos sobre mi superficial afecto.
Ni pienso, ni te futurizo.
Es tan hermoso vivirte.
(Sin ser una chupa gente)
Lo único que quiero, o tal vez no lo único.
Es sentirte, sentirme sentirte.
Acostando mi cabeza sobre tu hombro,
Riendonos de cosas asquerosas.
Mostrando que no hay nada predesible,
Y que lo que estoy sintiendo es más de lo que pensaba,
si pensaba alguna vez.

1

Escribo para detener en el tiempo, las cosas más lindas que puede haber. La vida, que tiene sus escritos diversos. Hacer con las características de la vida, obras.

Karin

Ya la cosa paso a ser cuestión del viento como sopla, si muy fuerte y nos escondemos para de paso esconder nuestras caricias. Si nos escondemos de la tormenta, si nos escondemos de los sentimientos.. no, eso es imposible.

Perón aquí y ahora, en lo privado y lo público.

Perón.
"No existe individuo libre en una comunidad que no lo es"
Perón.
"La comunidad es como la familia."

Si me sobre sensibilice (esta bien, demás) y me revelé (esta bien, como pude) y nos hicimos daño (con amor) es sólo para lograr ver este triunfo familiar, nuestra lucha que tan librada esta. La victoria es nuestra por no dejarnos abandonar, ni uno al otro. La lucha hermosa, sigue con otro ritmo, y seguirá. La comunidad liberada esta, cada individuo lo hizo. Somos las esperanzas de esta sociedad, dignos seres. Somos nuestra verdad.

Las luchas de uno son dignas

Por amor a si mismo, uno recrea muros que saltar cuando no se iterpone uno circunstancial. Por amor a uno, para poder superarlo y el próximo que venga sin avisar, se más fácil de superar.

Violeta

Te intento sacar el labio, después te digo: no perdón esto es tuyo. Hace lo que quieras. Como yo.
Te intento hacer escultura con tu propio cuerpo y sólo puedo imaginarte mientras realizo.
Cuando abro mis ojos, estas ahí como siempre estubiste, ningún cambio visual, pero los cambios no siempre se ven. ¿No? Estas cada vez más hermoso, y no es por mi. Es por los dos.

Fermina

No lo podía creer, era eso. Decir, esto no es real y tener en frente de mis ojos una sola mirada sosteniendo la realidad. No volaba, ni caía, existiamos. Y creamos un solo echo, el amor sin palabras.

Irma

Hablas en el idioma de los que la pasaron mal con la mujeres, yo no soy el problema. Sos vos. La comunicación es corta, y de mucha entrega de este lado. Así ¿qué camino querés? el fácil. Perdiste.

No vine a dar de más, donde no se busca el cambio ni hay voluntades. Perdiste, y lamentablemente lo elegiste.

Fernanda

Hola, ¿esto es el amor? por que creo ser feliz cuando pienso y recreo lo que sos y haces en mi.

No es arte, es exageración

Se dice, no se puede estar peor.
Se puede imaginar. Y olvidarse, lamentablemente que la creación es nuestra.
Como queremos ver, los adornos a los días que le brindamos, dependen de uno.
Existen los huracanes y temblores. Amorosamente existen.
Y nuestros ojos los perciben. Como querramos en nuestros infinitos internos.
Amo tanto. Y asombrosamente para mi, me fastidio tanto por muchos de mis amores.
No, en realidad  no es asombro, siempre supe mi condición de exagerada, por eso escribo.
Para ampliar el mundo, agrandarlo, embellecerlo, o hacerlo trágico en letras e imaginación.

Manifiesto para un infinito interno

Elecciones.
Yo no bebo mas ansiedades.
Ni digiero pensamientos atroces.
Eligo.
Amarme como nadie.
Confiar en mis echos.
Sostengo.
Una tranquilidad que brinda inteligencia.
Maneja asperesas.
Mantengo.
Mis buenas predispociones para la lucha.
Convicciones maravillosas.
Amo.
Todo mi redondel afectivo.
Como pocas personas aman.
Afirmo
Ni un paso atrás a este crecimiento.
Ninguna angustia por más humana, merece mi desequilibrio.
Sonrío
Por mis problemas.
Por mis virtudes.


Un poco exigente, un poco ideal. Me río de no poder con la totalidad de mi manifiesto.
Y que bueno, porque de eso se trata de tratar. La historia y los manifiestos son eso, vida, tratar.
No recetas, ni mandamientos. Que bueno!

Marianela

Besarte, un cuadrado de cuerpo que se lleva mis ojos. Besarte y depués mirarte, observar las acciones post un echo ansiado. Besarte, mirarte, abrazarte, darte amor es lo que queda después de dejar pasar años sin hacer lo que uno quiere, y sin esperar nada, como siempre irse. Más feliz que ayer, ultimamente esta situción es ser más felices cada día que pasamos sin entender, de que todo esto se trata de besarte, mirarte y abrazarte.

ansiedad sos jabón

La ansiedad, hacerla jabón, contribuir a mi limpieza, hacerte jabón.
Haceleras mis acciones y se acumulan como mugre de un cuarto. Inecesarias e inutiles.
Una historia de inutilidades, que poco heroíco.
Eliminaré los rastros próximos de mi actos sin pensar.
Más no eliminaré el pasado. Ser objeto de mis actos y no ser dueña de mi echos.
De un color el jabón, pero no de resbalar se esta.
Las patinadas, que pronto a pronto se acortan, en saltos a muros.
Uno es hacerte jabón ansiedad.

Morticia

Y con lo lindo que te ves a la distancia, se puede hacer una medianera existencial, porque puedo ojearte de solo placer visual. Solo de eso. Quererte jamás. Darte amor, menos. Tiempo, se complica.

Natasha

Besarte

Ya no espero calabazas hechas carrozas. Ya no espero, realizo lo que deseo

Mujer,bella maquina de hacer obras de arte.

Pregunto donde esta mi mujer, escondida en la sociedad. Que miedos que uno no ve, cuando esconde lo que dicen que le puede hacer mal. Ser naturaleza aca y hoy, ser mujer como lo soy. Sociedad que me machaco, miedos ancestrales, romper las cadenas invisibles de llevar vida en el cuerpo. Maquina de hacer humanos, maquina de enorme admiración. Somos belleza existente, arte de vida. Y solo recibimos golpizas que nos dejan tiradas, pero una y otra vez nos levantamos reivindicando lo que somos, potencia de vida. Y cuando se sale a la calle después de amarse, se sale disfrutando los días. Cuando se sale a la calle como obra de arte, hechas nosotras mismas una vez más.

Amo a mis raices y luego me amo.

El viento me interpela, es como si fueran agujas de reloj. Una flor nació en mi espalda, brotes incontrolables. Se esparce como enrredadera y yo la dejo. Mi cuerpo pestaño y al volver abrir los ojos miró, el horizonte donde se es eterno, la belleza de un amor a si mismo y sus efectos, sintomas de adoración. Embellece con los días, con los soles. Los parpadeos hacen a las pestañas acariciarme, en un amor a mi misma, a mi bienestar. Amo, como pocas veces lo hice, amo a mis raices.

Rene

Juego con tu bienestar, que es el mío. Atrás de todo dar, se esconde un necesito. Es lo que hay, en la mesa servido, muy bien presentado para degustar de mil formas, más sugerencias de lo que otros supieron dar. Cantando las palabras típicas, las oraciones que nos gustan escuchar. Un tiempo dado, a alguien que pasa para solo pasar. Y que quede, lo que nos supimos dar.

Dibujo y me voy a ahí, a un rectangulo de cuerpo.
Un capitulo de libro rellena pocos huecos.

"Quiero que usted sea más entonces, bien. Quiero que usted para prosperar, no solamente apenas sobreviva. Quiero que sus sueños más salvajes se realicen. Quiero que usted crea. Usted puede hacer un impacto. Usted puede cambiar cosas. Usted puede hacer su vida mejor para usted y otros"

Demostrar lo hermoso que hay.

Las crisis son parte de crecer

No tiene buenos modales, Celia Cruz.

Los que se esconden, siempre estan.
Vas a poder verme solo con los ojos cerrados.
Y no sabés cuantas medidas de ternura,
Acá, se esconden de extrañar.
Y no sabés todo lo que pudo pasar.
No coordinar pasos, bailamos otras cosas.

Extremos

Pido tantos perdones como gracias puedo tener.
Llorar ruidosamente, y tener habilidad para la risa.
Los extremos que tienen la necesidad de acortarse.
Mirar la belleza, y la tristeza.
Hacer cosas con ellas, y que ellas hagan lo que quieran con vos.

Horizonte con nubes

Vomitar lágrimas.
Uno viene con cierta capacidad de agua salada.
Vomitar palabras.
Las cosas que no entedemos estar haciendo.
Vomitar angustias.
Elegir no elegir.

Los dos esos

Lo miró como a nadie en su vida ,hoy puede jurar que a nadie vió de esa manera una primera vez. Y no bastaba con decir las mismas palabras que él diría después, únicas emociones que dan ganas de undirse en llanto o correr detrás de las pesadas palabras que se dijeron.

Salían a andar en bici todos los domingos, contandose sobre donde no les gustaba estar, lugares que no encontraba suyos, y una hermosa casualidad de encontrarse en un viento donde se respiraba igual. Lloraban juntos cuando se reían de cosas que nadie veía. Mirar lo minimo de un objeto y mirarse. Conteniendose tantas cosas, que en las palabras ocultas trataban de escapar. Las calles oscuras, y un mate que se terminó. El asfalto caliente del sol, y un viento de verano. En invierno lo único que hacían era esconderse en las casas con entrada a la calle, y jugar a ver quien contenía más el frío para después salir corriendo y perder todo lo vivido. Correr y perder todo lo vivido.

Se distanciaron, por ser vidas diferentes y momentos de vivir diferente. No encontraban tiempos en donde coordinar tantos besos reprimidos. Y nadie los podia ver. Ni ellos.

Pilar

Puedo perderme tantas pestañas de luz, puedo dejar pasar ríos torrenciales por al lado. Puede pasar el mejor regalo del mundo por mis oídos, por mis brazos y no darme cuenta. No es un buen consejo pensar en lo que se olvido. No es algo que mejoré mi situación. Si no puedo verte, es porque tengo demasiado nublado el brillo de mis ojos, y por mas blanco que le ponga no se aclara. No te ves en mis pupilas, no te ves en la calle, ni en donde necesito. No veo nada.

Drama y trama

Mi alma esta vomitando
Y yo,
¿Qué estoy haciendo?

Sospechar, de números. Y entregar pinceles a caricias. Visualizaciones de pensamientos. Visualizarlos.

Dulce

Adorable puente, que hay que pasar corriendo para no caerse. Extraños vientos que voltean a la estabilidad. Soles que iluminan ojos que quieren cruzar. Y si nos quedamos sentados mientras ese puente se torna a la nada, miramos nuestras caras, que afortunadamente están en medio de una montaña. ¿Cuantos cuerpos nunca sintieron algo tan hermoso? Y cambiamos estados, y nos disfrazamos de sonrisas y le mentimos a la gente que quiere escuchar cosas lindas, palabras con letras coordinadas. No tengo ni las mínimas intensiones de agradarte, estoy en un puente. Con él.

Gimena

Tengo un recuerdo y pienso hacerlo fúturo. Vos trataste, dije que no. Talvez yo trate y pase lo mismo. Pero un día vamos a decirlo al mismo tiempo, esta línea hermosa va a tener otros colores.

Noelia a Diego

Al costado de la cancha de tenis. En 1998


Creo que todo esto empezo, porque vi lo que me perdi. Vi el pasado pasar. Horrible sensación. Puedo verte y querer pregutarte lo que vos a mi hace tiempo. Puedo ver como mis tiempos, dejaron que pases asi en esos días. Disfrutable, pero ahora veo como perdi un monumento que no se ve en cualquier ciudad. Qué lindos ojos de vida que tenés, y me hace mal. Pensarme que una boca decidía elegir inseguramente, de todas formas esos ojos no tenías, ¿o si? Creo que todo esto empezo por vos. Por la vida hermosa que tenes floreciendote, y me poné feliz. Pero no es aca en mis dibujos, no estas en un papel escrito que si hace inviernos. La vida impulsandote, quiero sea como sea tenerte toda mi vida.

Cristina

Estas allá. Hace años me confirmasta que estás allá. Pero que querés que haga yo en este paisaje de cubo. Sin ventanas y con espacios infinitos. Mostrame el allá. ¿En minimas gotitas de frío? ¿En suaves vientos calurosos? ¿En un piso que le dio mucho el sol? ¿En agua creciendo de una montaña? En brazos de cualquier persona me escondo por segundos o minutos, si tuviese un abrazo de allá no los necesitaria tanto. Lugar que no es desconocido, lo conosco por conocer el acá.

Esther

Vení y probá. No saquemos mas nada. Vení. No le pongamos más. Es así. De noche, de día.

Hasta que me arte, ahora no. Y se nota a grandes escalas.

¿El que no salta es militar, el que no salta es Clarín?

Los vuelos de la muerte. ¿En que entran? de la historia, de la vida. Como permitimos su existencia. Inecesaria, quiero creer. Como permitimos, desmanes de atrocidades. Pudrisiones injustas. En que contexto atros se registra un impulso de vida ganado por la muerte. Un impulso de jovenes, cambiando la vida para mejor, y que venga un pasado espantoso a dictar cosas, cosas impuestas. Como, no entiendo. ¿En que parrafo de la historia puede entrar, las muertes inecesarias. Con qué clase de justificación. Impulsos de vida dige, somos diferentes formas de manifestar vida y muerte. Y en el mejor de los casos no todo termine en uno.

La pudrición de la primavera

Comienza envenenandose las celulas de la flor, con la llegada de un picaflor insano. No traía ganas de vivir al comer, traía ganas de atacar. La flor marchita prácticamente, con todo encanto contenido, que se vuela en el aire para tal vez a alguién llegar. Con todas esas nubes negras y blancas ¿cómo se encuentra el celeste? Entre tanto queda resistir. La peor condena quizas. No vivir, y si resistir. Si es común que la primavera comienze como siempre y termine rompiendose como vidrio de colores que terminan siendo transparentes nadas. Sin contenido alguno más que su rotura. La pudrisión de la primavera le guste o no al verano, trae ciertas consecuencias, ella que no quería repercusiones. Toda cosa degrada da vida a otro ser. Se quiera o no, esta primavera continúa con un sano verde limpiando lo invisible del aire. Dandole espacio a picaflores, sanos e insanos. Un espacio recreado, por el picaflor que vino con fin alguno a atormentar, con un fin de espacio y con un fin de infinitos tormentosos. Ya grietas hubo por montones, ¿cual es la diferencia con esta? puede haber peores, las hubo y quizas no se vuelvan a repetir, en otro seres ¿Cuantas desgracias se tuvieron que aguantar? Es así, supongo que habrá que tragar la tierra que tan embarrada esta.

Es septiembre acá y ahora, y la primavera nos envenena, donde camine todos embarrados andan y a la vez, no. Efimero. Y no soy la primera ni la útlima. Raro equilibrio que no invente, esta.

Qué dificil se me esta poniendo la primavera. Aunque el consuelo sea que no solo a mi, no solo a mi. Si es así, mañana puede cambiar. Las celulas ¿no cambian todo el tiempo? Tal vez sea así. La pudrisión, condicion necesaria. Siempre estubo. Renacer, siempre estubo. Hace mucho espero esta primavera, que pasa con mi entusiasmo que no se manifiesta en alegría y si en tristeza. ¿Qué pasa?

Pudrirse, que triste. La primavera no es lo más paradisiaco, el verano la supera a grandes razgos. Entonces, esto que se pudre no es casi nada. Y entonces, lo que espero siempre es mejor. Hay peores, hay mejores. Y los hay.

Primavera. Como duelen los dolores, cuando no son fisicos. Y qué triste que te pudrás y comerte en tu barro sucio. Picaflores de todos los colores asesinos. Y flores que estallan en su interior, poniendose en marrón. Aires vacíos. Aires de cigarrillo. Y todo cambiado, como si dormi, como si perdi algo. Como si  no supiera que pasa.

Cielo

Los pequeños abrazos momentaneos, que nunca se vuelven a repetir y ves sutilmente en otra espalda. Los besos minimos de una casualidad coordinada. Como se van, como lo eran antes y ahora respiran por allá. Es inevitalble sentir en minimas dosis una gran bronca. Pequeña por que no es tanto espacio el que ocupo, grande por mi imaginacion de su espacio en un futuro. La contradicción de imaginar y ser real.

Flavia

No creo que los escalofrios sean buenos sintomas. Pienso que tantas enfermedades en tan poco tiempo deben estar hablando en su idioma. Los lugares con las mismas personas, y los ojos tan dibujados y recreados. La vision en tanto movimiento continuo. Dolores de cabeza, razones. Y todo que es nada. Pasado que le gusta usar su mejor verbo, pasar. ¿Cuántos escalofrios se pueden tener en un minuto? Mierda!

Julieta

La sonrisa de ella. Julieta no analiza y recrea más, aunque le entretenía hoy eso ya no es así. Esta modificando su presente, esta en construcción desde otra perspectiva. Crea en su vida como la obra de arte. La condición universal de todo ser humano, ser su artista. Y su acción actual no es más que eso. Desiciones de su imaginación.

Ayer él dijo: no hay que tenerle miedo a la muerte. Y fue torturado, encerrado, secuestrado. Ayer él dijo eso y mis ojos acompañaron a los oídos instantaneamente. Él vió la muerte a su lado. Y estaba diciendonos su apoyo e involucramiento. Ayer él dijo que luchemos.

Suelo sentir que pierdo peso. La gravedad se pierde en un circulo del no-tiempo. El aire se hace vacío, y empiezo a despegarme de las cosas. Todo se conmociona y respiro. Se alejan las cosas o yo me alejo. Me aferro a lo que tengo al lado de una manera casi desesperada. Siento la rigidez de lo material y en la calma vuelvo a preguntarme la existencia de este sentir.

Dafne

Sus pestañas en su cara. Las manos que todo cuentan, y muy poco pueden ocultar. El tiempo pasa, su sensación es como la última. Y repreguntarse la pregunta, y decir ¿Cómo? y decir. Y el silencio. Y no es la primera vez que mira esos ojos, que le dan pestañas. Y no están. Cada caída de pestaña es la seguridad de que el tiempo queda, y las sensaciones se van. O, me equivoque. Los brazos estan ahí en la seriedad de sus risas, y las mascaras de sus noches. Hermosas noches que los hacen existir. Sin esa existencia, él no podría contarle que feliz está. Y sin la existencia puede contarse que feliz que está.

Viendolos, yo sé que existe esa felicidad

Es que puedas sentir el espiritu de esa creación y que se recree en vos.
El sentimiento que pueda dar, es eso.

Con el arte saliste de tu angustia. O al menos hiciste algo hermoso con ella.

Ser artista da la posibilidad de salirte de esta realidad. Pero en cuanto tenes que convivir con ella, te vendes mucho más de lo que te saliste, porque en esta realidad vendes tu arte, y vendes tu ser.

Freud, que algunas letras de él tan mal me caen, tiene esta.

"Neurosis, Psicosis o obra de arte"

El arte es enseñarle a ver al mundo.
Mostrar la verdad de las cosas.
Es plasmar la sensibilidad de lo concreto.
Plasmarlo hoy, y cinco generaciones más.
Causar el mismo efecto de eso que se quizo comunicar,
cuando el tiempo le empieze a correr y la creación intacta esté.
Si no comunica no es arte, será decoración.
Es crear una idea, demostrar que esa idea puede ser realidad.
Es comunicarte con otro lugar, ese que conocés, y es el de las cosas no reales,  poder traerlas acá, mostrarlas de que tan hermosas son, traídas de ahí donde se cree que no pueden salir.
Bueno, alguién las tiene que traer.
El arte, alguien lo tiene que hacer.

Paraíso prometido, que escondido que estás

No es fácil. En la dificultad, lo único es nuestro querer. En la creatividad, siempre se esta bien. La angustia que puede ser sanación. El miedo y su tarea de crear pasión. El terror y la lucha por estar como uno identifica su lugar. La desgarrada identidad que nos cuesta porque desde que nacemos nos vendan los ojos, pero son nuestros ¿Sabés lo que podemos hacer con ellos? En cuanto crea que lo sé te lo voy a mostrar, y vos mostrame como mirás. Discutamos de lo queremos y desvendemosnos. Saquemosnos vos a mi y yo a vos, uno por uno los velos, como capas de luz que llegan y de oscuridad que se van. Encontremosnos en ese cielo tan prometido, busquemos ese lugar que siempre nos dijeron que ibamos a tener, porque lo tenemos, esta ahí y no más allá ¿Cuanto más vamos  dejar pasar? ¿y si no es tanto cuestión de tiempo y si de lucha?, y si de nuestra alternativa que siempre esta y modificamos como buenos artistas que se modifican con la realidad y la recrean para sobrevivir y revivir, y cada modificación es una lucha, contra estas mutilaciones, fisicas, espirituales, intelectuales, identitarias. Somos, si. ¿Qué somos? ¿y quién nos contó este cuento? Que no me gusta y pienso contar la verdad, o por lo menos busquemosla.

Estamos hablando

Estoy  hablando. Palabras y oraciones. Imagenes y videos. Gente y personas. Carnavales y fiestas. Ciudades y mi ciudad. Mi lugar donde vivo, donde desde siempre me toco estar. Estoy hablando, será ahora así, será mañana de esa forma. Estamos hablando. No voy a parar, no vamos a parar. Seré yo, será ella o él que recién nació. No voy a parar, vamos a seguir hablando de donde estamos y como queremos estar.

Estefanía

Como el aire cuando no hay nada. Como llena cuando respiras. Como todo eso, como haces acá.

Ariana

¿Y si no?. Todo lo contrario, todo el camino atrás. ¿Y si no?. Mi incertidumbre a la que no se acostumbra cualquiera. Eso que otros miran mal, se quejan de las quejas. ¿Y si no? ¿La equivocación que me puedo perdonar? Asumir mi frase: El error como algo hermoso. Lo hermoso que se pierde, por ganar la perdida. Es igual, lo estúpido. Inmensamente idiota que es esto hoy. Si los ¿Y si no? que tenés no los puedo tolerar. Ser la aguja de todas las moleculas de agua que tomás. Papel mediocre que toca a veces jugar. No ver las pestañas que abrís, con lo claro que a veces llegas a hablar.

Hablar en la horizontalidad, hace perdurar la idea mucho más.

Como el tiro que penetra al que habla sobre un palco, sobre algo mas alto. La muerte de la idea del hombre, por que no hablo al lado de sus amigos, compañeros y vecinos. Si las rondas son tan grandes como las personas que las componen, el tiro se puede evitar, y la muerte puede perderse en la inmensdidad del sonido de las palabras cuando suenan con honestidad de altura, no de centimetros que se lo agregan cosas materiales como una banquito de madera.

Lorena

Llegamos a dibujar edificios en hojas oficios. Ciudades enteras hechas con agua de mar. Llenas de vuelos altos que rozan lo real, pero para nuestra suerte solo lo rozan. Imaginamos una idealización del momento, y nuestro despegue no deja posarnos lo pies es un suelo, en una base. Pero mis moretones son muy grandes y cada vez que de ese vuelo vuelvo, me reviento contra el piso y sangro. Tengo miedo, de caer y reventar porque vos de ese vuelo no bajas. Y no te acompaño ni a un puto lugar, de donde te gusta estar. Porque mi vuelo es corto, y aunque lo se disfrutar caigo en que no quiero viajar más con vos. No puedo evitar verte, como te gusta que nos choque el viento, y me gusta verte. Tengo noción del círculo chato que no terminamos más, sé que tengo que hacer. Aunque me gusta verte, viendome.

Romina

Si es penosamente mediocre todo esto. Lo bueno es no imaginar. Qué las mentiras sean creaciones, pero no esta espantosa existencia. Nuestros besos que recrean cosas que en la realidad las busco y no están. ¿Te diste cuenta? no están.

Lucila

Ojala que toques mi nariz como lo hace la luz de un vidrio. Te rocen mis rodillas tibias entre tanto frío incontrolable. Y lloremos juntos porque en esta sociedad hay tantos velos en la caras, y riamos porque somos exponentes de cambio en cada palabra y su propio lenguaje. Ojala que sientas todo lo que no pude transmitir antes a poros hermosos, y sanos. Y no temas por los miedos, que para eso están las pupilas de mi techo. Mi techo, que le hago círculos y despego a un vuelo no muy duradero. No muy duradero. Si miras a tu lado, ojala.

Daniela

Chiquito. Minucioso. Sencillo. Todo gris, sin contrastes. Ni brillo, ni opaco. Horas de un día. Y la noche, te viste mejor. Es la oscuridad de esto, que lo llamamos como se lo nombra a los perros sin nombre, perro.
No sé como explicar que no quiero hacer mal. Si lo hago, ¿cuantos más? qué después me voy a lamentar. Me acuesto con la justificación, y respiro huecos perfectos. Esos huecos que nunca probé. Puedo elegirme y borrarte. Como se borra a lo que no se empieza, como nos desobligamos de los demás. Es síntoma de culpabilidad, es síntoma de que te tomo como agua, que me llena pero hasta muy por ahí nomás.

Amanda

No voy a tragar las gotas del frío. Y miro como todas esas cosas se hacen a mi alrededor, lo bien que son y ese bien no me besa.  Tomo mucho alcohol, si mi único vicio es la incertidumbre, el alcohol no me hace daño. Hojas verdes me hacen la piel, pero las rosas las veo solo florecer, pasivamente una observadora de esos colores que las flores desprenden cuando abren su amor. Que lejos que los colores son si sos hoja verde y cuando te dora el sol, te entretenes con pequeños hombres. Muy pequeños, y semi silenciosos, asombrosas nadas historicas. Lindas horas de tu vida, nada más.

Melina

Una prostituta de maltratos. Vendo mis errores a los mejores gestos de ese que es bueno. Me los compra un tipo lejano que no se anima a agarrarme. Dice que yo lo abuso con mis tactos,  lo que no entiende. Todo lo que no ve, y que no le expreso. Agarrarme, porque soy una prostituta, vendiendome.

no soy nada de las letras anteriores. mentiras que simbolizan creaciones.

Nancy

Vas a tirarte a ese río y nadar, aunque respires agua y te ahogues y el transparente río no te ayude y te pase mas agua por arriba. Desde la orilla durante días, sentada en la roca y mojando tus pies analizaste todas las ormas de morir por él. El hecho de disfrutarlo también es morir. Entendiste, y  desde arriba de la catarata saltaste, en un comienzo fuiste torpe desconocida el area para vos. Pero jamás fuiste tan feliz con tantos golpes juntos. Vivís, y tratás de cumplir todos tus sueños más idealistas sabiendo que vas a terminar.

Agustina

Se que todo lo salado de mis mejillas limpiarías con un solo pasar tu mano. Si no estas hecho para hacer mal. Se que no sabés, todo lo amargo que me estan pareciendo los dulces.

Macarena

Te tapas la mitad de la cara con un sombra y me mirás fijo con un solo ojo. El otro, ¿en qué cosas pensará que no me puede observar? Sos tan parecido a la luna cuando la luz no la llena por completo.

Jennifer

Conocer a todos los demás donde no te conocí a vos.

Javiera

Este pendulo inmortal no me va más. Es lo que te gusta y no vine a complacer de por demás.

Susana

Cuando empezaste a hablar en primera persona se te olvido el duo. Y como sabemos disfrutar la pluralidad. ¿Será por pensar siempre en primera persona?

Catalina

Esas caminatas tuyas, tan parecidas a las mías.
Que se nos hace imposible adivinarnos el paso.
Si tus huellas hirientes las cree yo.
O, si mis huellas fueron hechas por vos.
No pisarnos más, ¿Te imaginas?

Leticia

 No querías ser el hacedor de un círculo chato, donde no hay afuera. Los musculos de tus conos visuales pordrían comunicar gestos perpiscaces, de vez en cuando, más que palabras. No querías ser el no de la línea que ya empezo, pero que te cuesta el protagonismo heroíco, de vez en cuando, actuar demasiado genera respuestas inmediatas. No querías ser la mano soltando la otra, un poco de fuerza desmedida sin preguntar, marcaría impulsos puros. No querías cosas que fueron realidad, un poco de desición puede hacer de los deseos, hechos.

ilegalidad legal

Tus leyes, son malas para mi, buenas para vos. En la ilegalidad encontraré mi felicidad. Buscando sacarle una doble vantaja a tu ganancia, en la ilegalidad legal.

Muriel

¿No te parece que a éste punto le tendríamos que poner otro al lado, y empezar a dibujar nuestra línea que podrá ser una red sencilla, o una tenue enrredadera viva?

Magdalena

No puedo volver atrás, puedo seguir y cambiar la idea romantica de lo que fué. Por fín ver esa cara como sólo me puede hacer bien. Me vengué, te vengaste. Lo único que sabemos hacernos. No puedo volver atrás, pero no me bajo, ya somos un punto al lado del otro, una trágica línea zigzageante, que algún fín encontrará. O no.

Marisel

Venías a casa siempre con peinados diferentes. Ayer viniste con tus rulos que disparaban para todos lados, me dijiste un hola distante y no le di importancia porque desconcetraban mis ojos, esos rulos morochos. Te sentaste y desde ese momento mi cabeza quedo por abajo del horizonte. Todo lo que construimos se iba desmonorando mientras me decías tantas cosas, yo miraba como se rompía todo contra el suelo. Levantarte y decir "hablamos" son tu identidad, que poco que sos ¿no? Cerraste la puerta despacio. Fuí al sillón, me acosté y el ventilador me cerró los ojos.  

Mercedes

Conectas los dedos, con los ojos, con las rodillas. Conectas mis pupilas con tu manos hablando, con tus preguntas y admiraciones. Conectas el aire con lo que respiro, con el hueco perfecto. Conectas mis horas, con pensamientos exclusivos. Desconectaste todo lo que habían hecho mal, y acá estoy con todo no sé si en su lugar pero con tus lugares, que me hacen bien.

Wanda

No se que estamos haciendo, y tengo miedo. Dos cosas raras jugando la normalidad. Cuando esto se frene, vamos a tener de que hablar. Estando tan cerca no puedo alejarte. Dos cosas raras jugando a la normalidad, sin duda, eso.

Yamila

Creí en la injusticia de por demás, por ser una buena razón vos. Subestime tus estados, tus cuestionamientos, tus virtudes. Me abracé a tus fracasos y entrecerré la puerta. No me mires, haceme. Como me deshiciste. Sin tener que hacerlo.

Natasha

Te cuestiono. Pero antes te beso, es  mas cálido el ahora no importarme por tus labios de cariño y si por tus labios físicos. No se que te crees, pero creo que es tan simple, en tus falsos enredos, que mejor te beso. Perdón si te desilusiono, perdón. Solo que firmemente sos falsos enredos, de por demás comentados y hechos. Tus ojos, miedosos hoy. Tan miedosamente hermosos antes. ¿Qué le paso a tu sonrisa? me desconcentraba totalmente,  pregúntate que paso. Y si no, tomemos muchos tes, muchas cervezas, muchas miradas, y preguntemosnos entre certezas, a que va todo esto, que queremos hacer hoy, que no pudimos ayer.

Tatiana

El pensamiento en un tren para olvidarse de donde se esta y volar a donde mejor se estubo. La mano despertando a unos ojos idos en pensamientos, y volver a la sonrisa definitiva. La cerveza mas rica con humo y noche fría. Las manos apretando lo que sea. La pregunta de como estoy, que me pasa.

Estado perfecto

La localidad durmiendo bajo un somnifero y nosotros con la mejor droga corriendonos por la sangre.

Automatizarse

Automatizarse y no ser. Viajar y viajar. En cada subte se pierde la creatividad, en cada hora que obligatoriamente tenes que estar, automatizarse es el placer de los estudiantes que no entienden los porque pero te dicen creer como persuadirte. Automatizarse en sacar promedios, es rendir, y el fracaso la vuelta a la creatividad. El error hermoso, de los no. De los si mal dados. Automáticos, molestos. Quiero ser libre en los colores, pintar y pensar. Las horas obligatorias me dejan con días perdidos y rencor de no poder vivir.

Miranda

En el estado nada. Mas contemporáneo imposible, de eso se trata de lo imposible. Es propuesto para tener la certeza de nunca tenerlo, y conseguir lo que esta al alcance. Hoy eso sos, lo que esta al alcance y mi estado con tu besos la nada posmoderna. Por mas especial sea el espacio entre tu boca y la respiración, donde me gusta morir en segundos, por mas sentida superficialmente, hay un universo inmenso hasta mi interior.

Miradas en el mundo

La destrucción del ser humano por el mismo

Flores de mandarinas, para Fernanda.

Los campos extremadamente verdes, de Esteban y Rocío.

Estábamos en una casa planeando la revolución. Eramos ochenta enfiestados de amor por ese plan. Eramos más poderosos que las maquinas que dan energía a las ciudades, podíamos sentirla en nuestras felicidades. Nosotros dos objetos recién salidos de la fábrica, muy nuevos para todo esto. Teníamos inseguridades de las más profundas ya, del amor, del existir. 

Mis ojos escapaban a tu cara, ocultaban las ganas de contener en un portaretrato mental esa maravilla que posee las palabras más fuertes y las convicciones más justas. Y así desde un par de años ya, pero no siempre de esta forma, hubo un tiempo en que creíamos firmemente que íbamos a vivir juntos en los campos extremadamente verdes de Irlanda. Fue la vez que nos cruzamos de casualidad antes de ir como todos los martes a cambiar al mundo, sin saber que sólo eramos otra cosa funcional. La vereda, el espacio entre el cordón y las rejas de las casas que nos mantenían en un contexto de roce permanente. Y llegamos y eramos dos mas como si no hubiera cambiado nada, pero antes de llegar al lugar me preguntaste si no había problema en entrar a mis sentimientos, con una pregunta tan común: Che, ¿estas saliendo con alguien?. Duro semanas, pero ese histeriqueo no es para un lugar donde pasan tantas cosas, que a la otra semana no sabes donde vas a parar. Murió cuando me fui, y dije que todo ese disfraz colorido y sucio del lugar no eran para mi. Se que llegaron otras para reemplazarme y que se logro superarme a grandes cantidades, porque jamas seguimos nada. Las circunstancias y nosotros. 

Los abrazos y lo que sea que queremos esconder, el no poder evitar mis manos deshacerse trayendo tu cintura a mi, tus manos conteniendo mi cara como nadie mejor puede hacerlo, y los permanentes puntos suspensivos que coordinan nuestros caminos de decisión. No confundamos, nada mejor que no hacer es lo que por hoy podemos ofrecer. Pero es la duda y el hueco entre nosotros que tanto queremos rellenar, lo que nos hace esa duda existencial para enloquecer y cada día hacer mas dudable y certera la idea de los campos extremadamente verdes.

Morir, coger, nacer, revolución, parir, morir, evolución.

Se abrió el techo, se desparramaron las nubes y vinieron las de colores a rozar las caras de esa multitud que se hallaba en el aire, flotando por que abajo se hacía la revolución, y de nuevo en el siglo que siguió se hizo la revolución, y después la gente miraba como en la era que prosiguió la revolución evoluciono y revolucionaba las miradas, y en el siglo después la revolución, y en tres mas adelante era revolución evolucionada, la gente, las miradas flotando en el aire, revolucionando su cabeza, evolucionando su voz, la gente, siempre que nació, murió  cogió, murió, nació, y las mujeres que parieron, todo lo hicieron en el cielo y siempre, ellos la gente haciendo eso, y la revolución como marea quieta pasaba debajo, revolucionando la evolución.

Carina

Salió el día y saliste vos. Corriste las palomas de la arena. Corriste el mar a un costado y nos acostamos sobre el amanecer. Corriste los años para la izquierda de tu brazo y luego te arrepentiste y dijiste haber retrocedido sentimientos, y luego empezaste a decir muchas cosas sin sentido y repetiste lo que dijiste cuando te conocí, y después moviste las manos para el lado del muelle y dijiste que me amabas, y que solo querías hacer el amor. Miraste el cielo, yo estaba en la arena esperando que alguna ola me toque, porque vos miraba las nubes que contenían gamas de lo violetas y mirabas el lugar donde en tu cerebro se guardan los momentos pero se guardan las emociones en tus labios, cuando besas todo lo que tocas es de colores de los mas raros, porque tus sentimientos seran inestables, mientras esa mano mueva mares y horas.

Martina

Martina en medio de la plaza:

¡Estoy harta! ¡¡¡Hartaaa!!! no puede ser que se sufra por amor, no es eso el amor, no puede serlo. No quiero escuchar mas de fines, no quiero principios. Me desesperan esos protocolos de mierda, y el entrar en ese círculo que dicen que es natural, de ser eso, de ser una persona que se engancha con otra, nunca, pero nunca teniendo a la otra, ¿¿¿¿Por qué???? no es justo! no quiero, estoy harta de escuchar a personas que están mal por otras, y que fueron felices y que ahora están mal, y que si y que no, la eterna contradicción de mierda, no se puede vivir así, ¿Quién dijo que eso era vivir, sufrir por alguien? eso no es amor, eso es incertidumbre, mierda pura mierda, el amor es otra cosa, ese sentido común del orto de que es el amor, vivir para pensar en otro, que sea una extremidad mas tuya esa persona, que sea tus dudas completas, que sea eso que querés con un fin totalmente posesivo, al punto de que lo común es dos dos dos dos, al punto de que nací acá y ahora, crecí con un mundo de a dos dos dos dos y mi cabeza no piensa en otra cosa que dos dos dos dos, pero es sufrir, no se puede vivir así, que sean tres tres tres tres y para mi, solo para mi, que no prometan nada si nunca dicen la verdad, ¿Y qué si no les creo? ¿Cuantas mierdas dicen? ¿Y que si soy una persona que siempre actúa de una forma y psicologicamente proyecto que el otro actúa como yo porque en mi mundo se vive así, como es que halla otros mundos? Proyectar, no proyectes nada, soy una roca en el mar, siempre en el mar, no me interesa otro lugar que miles de bocas y cuerpos, no me interesa otra cosa que una boca fija donde permanecer mientras yo pueda seguir estando en mi mar, porque soy una roca, grande y no necesito que me vengan a querer erosionar. Olvídate de tu proyección de mierda, que nunca vas a cumplir, porque se dicen tantas cosas en el lenguaje de las palabras y los otros lenguajes esperan a que le llegue esa información de como actuar, pero estas solamente apretando ese maldito botón automatico que te deja ver una película y copiar tratando de evolucionarla en tu realidad pero sos un fracaso que invento Disney y Hollywood, una nada recién hecha. 

No respires en mi, y haceme un favor.

Carla

Me olvide la vergüenza en tus ojos, la tenes en sus brillos. Pestañas abrazándose, nada mas fantasioso que tengamos ojos para que existan abrazos sin brazos. La magia de lo inesperado, y perfecto.

Josefina

Teniendo mi color favorito, pintaste las paredes de las calles de azul y negro. Que aburrido que sos, tenías mi paleta, la sabías manejar pero en tu ego te olvidaste una clase, y acá estoy con mi color favorito lleno y el negro y azul que tengo que ir a comprar, todo por tu capricho egoísta de esos colores, aburridamente engreídos y vacíos como vos. 

Fín transparente

Me pinté el cuerpo de color transparente, siendo vulnerable, siendo un papel en la corriente que se golpea por algo y vuelve a elegir. Me pinté de transparente, los colores saturados de por demás de la gente me parecen idiotas, no quiero color al estilo personalidad falsa, ni quiero identificación individual como una firma de pintor, ni quiero el anonimato porque acá estoy. Transparente fue lo mejor que encontré, ves mi corazón y te podes aburrir, divertir, y pensar que mucho hay para nadar, porque soy transparente y se me nota la sangre correr, como efusivamente va decidida. Se ve que sobra para caminarme, como un museo sin fin.

Silvina

Hundirme en el hueco de tu cuello y la boca. Aspirar esa droga, la mejor. Hundirme, desaparecer en ese lapso de instante. Cerrar los ojos y no pedir más, o si. Besarte y querer quedarme a vivir ahí. Pensando y sonriendo porque te iba a decir todo para poder decirte chau, no sabiendo que cuestionarte todo, y tener las respuestas equivocadas me iban a  hacer permanecer.

Inconscientemente nació él

Idealismo golpeado naturalmente

Agarrá tu cabeza, no dejés que se despegue y valla volando a las alturas para bajar y subir, cuando ella quiera o pueda. Porque olvidarse que el cuerpo nos recuerda que somos esto, que fue desde que somos y que inconscientemente siempre naturalmente esta, es horrible. El olvidarse de eso. La vergüenza de volar tanto, y caer como un libro al piso, golpearme ruidosamente y doler. Lastima, pero no es más que recordar los pasos contados que tenemos, y las ideas universales que poseemos.

Julieta

...Y no, todavía no te conté del día en que me di cuenta que estaba enamorado por primera vez en mi vida, a partir de que me llamaste como siempre lo hacías, pero ese día me enamoré cuando me contaste que te ibas lejos a otro mundo que yo no podía llegar, te habías enamorado de él, vos tan linda como siempre, estaba confundidamente enamorado desde el primer día que te vi, en el colectivo y te mire por tus zapatillas y pensé que bueno que hay chicas que les gustan cosas que a la mayoría no, mire más arriba y vos no me gustabas físicamente pero evidentemente ese día me enamoré y recién lo supe 4 años después cuando tomaba un te y vos llamaste, te reías  misteriosa y hermosamente, estabas con él, tu felicidad pasaba a ser lo primero para mi, yo tu adorno, vos mi amor...

Tatiana

Nadas en una marea sana, liviana y tranquila. En esas idas es cuando mejor te encontras y estas con vos, yendo a lo llano y de nuevo a lo profundo. Lejos visualizas un barco, que no se sabe porque a los segundos ya esta a tu lado, sera tu anhelo de tenerlo, sera mi viento. Me mojo el brazo mientras charlo y te cuento lo que hay más lejos, nada más desconocido para mi que lo que nunca tengo, creo mirarlo y saber pero es tan poco y vos escuchas todas las boludeces que puedo creer. Te invito a que nos vallamos por ahí solo un rato, a fijarnos como el viento sopla sin dejarnos de decir que esta ahí, nos sumergimos en la nada, compartimos eso. Nos sentimos tan a gusto que prometemos repetir otra vez la nada, que tan vaciamente nos gusta. Sentimos la injusticia, de no coincidir. Y sonreímos viciados, y llenos solo por el aire, solo por la nada, o solo por lo que no vemos, y vagos los dos, no queremos esforzarnos en sentir, el agua nadar. Vos ahí, yo acá. Por si sufrimos, como sufrimos, sufrimos. Y reímos, muy desgraciadamente nuestra risa es casual, de a dos, de a uno, y queremos sufrir. Extraña razón para darnos gustos ciclotimicos, para entrar en túneles de agua, de sol, de besos, de aire, de ojos, de pelos, de arena, de a dos, de pies, de a uno, de a uno, sin dos.

Andrea

Hay un final infinitamente. No suelo contártelo. No suelo pensarlo cuando estás acá. Perdón. Nada más culpable que un amor infernal, de odio y cariño profundo. De puro sentir natural. Me atrapa mi vida, no voy a atrapar la tuya. No, como tantos no. Querer eso para vos, ¿Cómo voy a querer eso para vos? Antes que todo empiece es mejor decirte adiós. La religión me enseño la culpa, no me dijo que no se debía mezclar con amor. Con consideración al otro, que podía destrozar cosas para un bien ajeno, que poco iba a entender el que recibía el tan buen gesto. No lo vas a saber, pero no podes luchar contra este gigante, ni te ofreciste, si nunca lo supiste.  Enamorada de ese amor profundo, la idea de eso que paso, la idea de que es lo mejor, la idea ¿Cómo lucha tu cuerpo contra esa idea?  Perdón, antes que el hola, un beso.