Comienza envenenandose las celulas de la flor, con la llegada de un picaflor insano. No traía ganas de vivir al comer, traía ganas de atacar. La flor marchita prácticamente, con todo encanto contenido, que se vuela en el aire para tal vez a alguién llegar. Con todas esas nubes negras y blancas ¿cómo se encuentra el celeste? Entre tanto queda resistir. La peor condena quizas. No vivir, y si resistir. Si es común que la primavera comienze como siempre y termine rompiendose como vidrio de colores que terminan siendo transparentes nadas. Sin contenido alguno más que su rotura. La pudrisión de la primavera le guste o no al verano, trae ciertas consecuencias, ella que no quería repercusiones. Toda cosa degrada da vida a otro ser. Se quiera o no, esta primavera continúa con un sano verde limpiando lo invisible del aire. Dandole espacio a picaflores, sanos e insanos. Un espacio recreado, por el picaflor que vino con fin alguno a atormentar, con un fin de espacio y con un fin de infinitos tormentosos. Ya grietas hubo por montones, ¿cual es la diferencia con esta? puede haber peores, las hubo y quizas no se vuelvan a repetir, en otro seres ¿Cuantas desgracias se tuvieron que aguantar? Es así, supongo que habrá que tragar la tierra que tan embarrada esta.
Es septiembre acá y ahora, y la primavera nos envenena, donde camine todos embarrados andan y a la vez, no. Efimero. Y no soy la primera ni la útlima. Raro equilibrio que no invente, esta.
Qué dificil se me esta poniendo la primavera. Aunque el consuelo sea que no solo a mi, no solo a mi. Si es así, mañana puede cambiar. Las celulas ¿no cambian todo el tiempo? Tal vez sea así. La pudrisión, condicion necesaria. Siempre estubo. Renacer, siempre estubo. Hace mucho espero esta primavera, que pasa con mi entusiasmo que no se manifiesta en alegría y si en tristeza. ¿Qué pasa?
Pudrirse, que triste. La primavera no es lo más paradisiaco, el verano la supera a grandes razgos. Entonces, esto que se pudre no es casi nada. Y entonces, lo que espero siempre es mejor. Hay peores, hay mejores. Y los hay.
Primavera. Como duelen los dolores, cuando no son fisicos. Y qué triste que te pudrás y comerte en tu barro sucio. Picaflores de todos los colores asesinos. Y flores que estallan en su interior, poniendose en marrón. Aires vacíos. Aires de cigarrillo. Y todo cambiado, como si dormi, como si perdi algo. Como si no supiera que pasa.