Al leer lo que escribo, creo olvidar lo aprendido.
O asumir la vida, los procesos son largos.
Los cambios lentos y no bruscos.
Los habitos se construyen,
Y los limites se van edificando poco a poco.
Para evitar caer en abismos, para evitar lo que dolió.
Aunque sé, me voy a volver a equivocar.
Va  a doler, y voy a resistir.
Los pueblos resisten y viven,
en su identidad, para construirla a partir de las manifestaciones,
de las expresiones.
Los dolores son parte de lo que somos.
Somos parte de nuestro lado cruel, pero tenemos algo a nuestro favor,
Que lo podemos construir. Podemos elegir.
(somos humanos, la elección puede fallar también, es la vida)

El error es algo hermoso.
¿Sabés por qué?

Granitos amigos

Se miró al espejo, un grano tan grande como su nariz lo miraba.
Se acerco para desaparecerlo como todo lo asqueroso y despreciable,
y no lo acepto, que grave error.
Apretarlo hasta estallar, pero el grano resistía como todo lo que ruge expresarse.
ebullicia de pus, amarillos cálidos de latidos de infección,
Lo miraba con una picara forma de resistencia.
Estallo, reventó contra el espejo liquido semi espeso de dolor.
Estallaron las infecciones que no quería ver, que no podía,
Y ahora ama sus granos, como ama sus defectos graciosos.
Se ríe de los dolores perezosos.

Agazaparse

Una tierra asquerosamente caprichosa,
que no quiere ninguna planta.
Un aire viciado como de las novelas deprimentes,
pero sin ser angustiante,
y un resignarse a que pase el huracán.
Agazapada entre las sabanas,
y entre las charlas con la gente.
Pero con las la visión blanda y tierna,
aprendiendo el paisaje.

Si

Si.
Qué mas querés escuchar?
El argumento?
Me importa tan poco argumentar hoy.
Si.

Mujer de 86

Salir a besar a la abuela en su hermosa cabeza.
El olor en Bolivia me recordaba a ella,
hoy ella me recuerda a los campesinos.
La voluntad de una mujer de 86 años,
recorre mas que tiempo.
Me recorre en su herencia viva.
Me recorre en mi sangre,
y eso a veces alivia,
también identifica.

Musculos ejercitados.

Simplemente, correrse no es ser cobarde.
Es saber elegir.
Si esa tensión de por demás, hoy sirve aguantarla.
O si solo sirve dejar de apoyar demasiado ese pie,
y relajarlo para luego, valla a uno a saber bien cuando,
volver a ejercitarlo, y crecer.
En el presente, solo cabe disfrutar de el dolor de los musculos
después de hacer una actividad apasionante.
Descansar y disfrutar los musculos ejercitados.
Hacer acciones con ellos, que para eso se entrenaron.
Tiempo y paciencia, en lo posible, vallan de la mano.

Historia y lucha.

Como la historia de un pueblo,
mis luchas batalladas,
pedazo de mi historia.
Caminos donde uno anda
y la suerte le depara.
Un pasado demasiado intrinseco,
y brotado de amor.
Las elecciones de mis luchas,
mis herramientas presentes,
son la muestra de mi valentía.
Son la confianza en mi.
Lo bien que me quiero,
Lo que opto elegir.
Luchas que batallé,
para hoy disfrutar los logros
de aquello por lo que peleé.
Mis tesoros, son mis triunfos.
Y los triunfos siempre existen,
sin ganar, ni perder.
Triunfar es hacer historia,
y que mejor historia que la que escribo en mi.

1

Escribo para detener en el tiempo, las cosas más lindas que puede haber. La vida, que tiene sus escritos diversos. Hacer con las características de la vida, obras.

Perón aquí y ahora, en lo privado y lo público.

Perón.
"No existe individuo libre en una comunidad que no lo es"
Perón.
"La comunidad es como la familia."

Si me sobre sensibilice (esta bien, demás) y me revelé (esta bien, como pude) y nos hicimos daño (con amor) es sólo para lograr ver este triunfo familiar, nuestra lucha que tan librada esta. La victoria es nuestra por no dejarnos abandonar, ni uno al otro. La lucha hermosa, sigue con otro ritmo, y seguirá. La comunidad liberada esta, cada individuo lo hizo. Somos las esperanzas de esta sociedad, dignos seres. Somos nuestra verdad.

Las luchas de uno son dignas

Por amor a si mismo, uno recrea muros que saltar cuando no se iterpone uno circunstancial. Por amor a uno, para poder superarlo y el próximo que venga sin avisar, se más fácil de superar.

No es arte, es exageración

Se dice, no se puede estar peor.
Se puede imaginar. Y olvidarse, lamentablemente que la creación es nuestra.
Como queremos ver, los adornos a los días que le brindamos, dependen de uno.
Existen los huracanes y temblores. Amorosamente existen.
Y nuestros ojos los perciben. Como querramos en nuestros infinitos internos.
Amo tanto. Y asombrosamente para mi, me fastidio tanto por muchos de mis amores.
No, en realidad  no es asombro, siempre supe mi condición de exagerada, por eso escribo.
Para ampliar el mundo, agrandarlo, embellecerlo, o hacerlo trágico en letras e imaginación.

Manifiesto para un infinito interno

Elecciones.
Yo no bebo mas ansiedades.
Ni digiero pensamientos atroces.
Eligo.
Amarme como nadie.
Confiar en mis echos.
Sostengo.
Una tranquilidad que brinda inteligencia.
Maneja asperesas.
Mantengo.
Mis buenas predispociones para la lucha.
Convicciones maravillosas.
Amo.
Todo mi redondel afectivo.
Como pocas personas aman.
Afirmo
Ni un paso atrás a este crecimiento.
Ninguna angustia por más humana, merece mi desequilibrio.
Sonrío
Por mis problemas.
Por mis virtudes.


Un poco exigente, un poco ideal. Me río de no poder con la totalidad de mi manifiesto.
Y que bueno, porque de eso se trata de tratar. La historia y los manifiestos son eso, vida, tratar.
No recetas, ni mandamientos. Que bueno!

Marianela

Besarte, un cuadrado de cuerpo que se lleva mis ojos. Besarte y depués mirarte, observar las acciones post un echo ansiado. Besarte, mirarte, abrazarte, darte amor es lo que queda después de dejar pasar años sin hacer lo que uno quiere, y sin esperar nada, como siempre irse. Más feliz que ayer, ultimamente esta situción es ser más felices cada día que pasamos sin entender, de que todo esto se trata de besarte, mirarte y abrazarte.

ansiedad sos jabón

La ansiedad, hacerla jabón, contribuir a mi limpieza, hacerte jabón.
Haceleras mis acciones y se acumulan como mugre de un cuarto. Inecesarias e inutiles.
Una historia de inutilidades, que poco heroíco.
Eliminaré los rastros próximos de mi actos sin pensar.
Más no eliminaré el pasado. Ser objeto de mis actos y no ser dueña de mi echos.
De un color el jabón, pero no de resbalar se esta.
Las patinadas, que pronto a pronto se acortan, en saltos a muros.
Uno es hacerte jabón ansiedad.

Morticia

Y con lo lindo que te ves a la distancia, se puede hacer una medianera existencial, porque puedo ojearte de solo placer visual. Solo de eso. Quererte jamás. Darte amor, menos. Tiempo, se complica.

Mujer,bella maquina de hacer obras de arte.

Pregunto donde esta mi mujer, escondida en la sociedad. Que miedos que uno no ve, cuando esconde lo que dicen que le puede hacer mal. Ser naturaleza aca y hoy, ser mujer como lo soy. Sociedad que me machaco, miedos ancestrales, romper las cadenas invisibles de llevar vida en el cuerpo. Maquina de hacer humanos, maquina de enorme admiración. Somos belleza existente, arte de vida. Y solo recibimos golpizas que nos dejan tiradas, pero una y otra vez nos levantamos reivindicando lo que somos, potencia de vida. Y cuando se sale a la calle después de amarse, se sale disfrutando los días. Cuando se sale a la calle como obra de arte, hechas nosotras mismas una vez más.

Amo a mis raices y luego me amo.

El viento me interpela, es como si fueran agujas de reloj. Una flor nació en mi espalda, brotes incontrolables. Se esparce como enrredadera y yo la dejo. Mi cuerpo pestaño y al volver abrir los ojos miró, el horizonte donde se es eterno, la belleza de un amor a si mismo y sus efectos, sintomas de adoración. Embellece con los días, con los soles. Los parpadeos hacen a las pestañas acariciarme, en un amor a mi misma, a mi bienestar. Amo, como pocas veces lo hice, amo a mis raices.

Rene

Juego con tu bienestar, que es el mío. Atrás de todo dar, se esconde un necesito. Es lo que hay, en la mesa servido, muy bien presentado para degustar de mil formas, más sugerencias de lo que otros supieron dar. Cantando las palabras típicas, las oraciones que nos gustan escuchar. Un tiempo dado, a alguien que pasa para solo pasar. Y que quede, lo que nos supimos dar.

Dibujo y me voy a ahí, a un rectangulo de cuerpo.
Un capitulo de libro rellena pocos huecos.