No puedo dejar de pensarte.
En realidad si.
Mas cuando hay alguien lindo.
Eso es la nada.
Porque todo lo lindo esta en tus hombros.
Esperando a que te des cuenta de ese brillo que se te esconde ahí.
Y en las oraciones que no decís.
Aunque lento ese brillo cae con el tiempo.
Cada vez mas lindo.

Te abrazo y te amplias, como una flor abriendose.
Te mojo y te endulzas como la miel que tomas en te.
Mis pelos te bailan, sobre los hombros.
Cierro mis pestañas y abro mis sentidos.
Me molesta el tiempo.
Pero se detiene en nuestras panzas.
Quiero decirte muchas cosas.
Que hables, y hables mucho.
Caminar sin tu mano,
pero si con muchas preguntas.
Eso fue.

Si tocamos el piano.
Si nos besamos desaforadamente.
Si nos frustramos.
Si nos alejamos tan cerca.
Si nos acompañamos.
Si no entiendo bien algunas cosas.
Si nos extrañamos.
Si buscamos nuestros bienestares.
Si decimos mucho.
Si sentimos mucho.
Si besamos espacios,
para rellenarnos de a poco.

Yo se de tu mundo casi nada.
Como saberlo, si a veces dudo de mi.
Como enterarme de tus adentros.
Si cuando te abrazan mis pelos,
somos solo eso.
Cuando abraza tu brazo
mis mitades, ¡como me abrazan!
Y somos eso.
Cuando me dejas ir sola.
Bien sola me siento.
Y en eso siento que de nada dependo.
Puedo amarte, de hecho lo hago.
Nos amamos,
pero cuando me dejas ir sola,
ni la bronca, ni la ira.
Estar sola. Porque no me acompañas,
porque tus miedos y acatamientos son mas.
Eso no es mas que lo que yo también soy.
Que pedirte? cuando me dejas sola..
Me siento bien. Realmente es casi nada,
un pensamiento de ¡qué boludo!
Y sin embargo te amo.
Sin saber casi nada de tu mundo.
Puedo sentirte tanto.
Gracias por lo espacios,
son como nuestras manos tocando piano,
se pueden acercar y alejar,
una irse, y después volver, con mayor
menor intensidad, con un ritmo nuevo,
o solo a acompañar.
Gracias por irnos.

Baldosas.
Arboles que elegir.
Bocas que bailan sin dejar de ser bocas
Romperle lo esquemas a la gente.
Lugares sencillos.
Recovecos.
Huecos de nuestros cuerpos.
Chocolates.
Tes.
Horizontalmente.
Lenguas que bailan sin dejar de ser lenguas.
Recovecos.
Sencillez.
Crecernos.
Manos.
Manos en cintura.
Manos en ropa.
Abrazos.
Charlas de la nada.
Cosas profundas.
Recovecos.
Risas.
Muecas.
Caminar.

Mirándonos desde nuestros centros.
(Yo se que vos no lo pensas,
no te gustan las cosas minuciosas,
tal vez no es que no te gusten,
capaz que no te rozan tan fuerte como a mi
y lo bien que me hace tu serenidad)
Mirándonos desde nuestros centros,
vemos nuestros corazones caminar,
brillando en cada abrazo que nos solemos dar.
En cada sensación de bienestar,
en cada respiración profunda.
En cada recorrernos,
en cada vivencia juntos.

Somos tan hermosos bailarines.
Tus pasos riman con los míos.
Tus besos saben donde ir.
Nuestros bailes donde sean se ven bien.
Y como si fuese algo que creo todo esto,
tenemos una coreografía inventada maravillosa.
Y creo que nos invento el amor.

me miras sosteniendo tantos adjetivos.
el icono de esto, son los días en que nos vemos.
cada día un icono nuevo.
ayer dijiste tres cosas, muchas mas no.
dijiste todo lo que necesitábamos,
para comenzar.
por lo menos yo para comenzar a sentir mucho mas profundo este río.
una selva llena de verdes,
un jardín con tantas variantes de flores y colores.
un mundo para explorar. tu mundo, me hace bien habitar,
y en la estadía espero aprender mucho,
sos tan hermoso, pero... tan.
ya no puedo describir, porque las palabras no te cubren.
tenes varios lenguajes, tantos, mas lindo sos.
de cuantas formas me podes hablar.
comunicarte conmigo y hacerme disfrutar.
que...
solamente quiero saber lo que te puedo dar,
risas, historias cómicas, mi cuerpo, mis besos,
mis ideas, mis tardes y noches, mis lugares,
mi amor.

me inunda el amor.
y el amor vino por una proseción interna.
bien lo sé.
entonces nado en esa inundación,
y este deporte me hace más feliz.

Te quiero por dejarme quererte como quiero.
Disfrutarnos tanto, por el simple gusto de disfrutar,
no medir, ni quitar.
Siempre desde el principio, fue darnos, y siempre fue justo.
Lo que siga, tiene nuestra confianza, tan pura.
Como si existiera la verdad absoluta.
Por que existe ese iman,
el caernos justo, coordinar los bailes.
Sea cual fuese, nos hace hermosos.

Tu aire se sostiene en mi,
entrán suaves la endorfinas de nuestro amor,
en mis pulmones,
se van desparramando en mis celulas.
Y quedas en mi, un aire a tu olor.

No estaba enterada de tan glorioso sentir.
Si yo le quieisera contar al mundo lo que estoy viviendo,
todos me entenderian, siento amor.

Camino kilometros,
con tu mano a mi lado.
Cualquier camino,
camino.
Con vos.

tus manos encajan perfectamente con cada parte de mi cuerpo,
y cada caricia se renueva en el sentir.

"cuando yo te abrazo no te abrazo sola, te abraza conmigo una eternidad, te besan lo valles, las montañas y las flores.." sos tan justo, preciso y hermoso, historico en mi.

Maria Henrriquez Rojas

Caminar bajo un mismo cielo celeste, con cortes de arboles verdes.
Sobre tierra seca, marrón pálido lleno de piedritas y piedras.
Con un viento suave y frío, propio de otoño.
Como los otoños que caminábamos juntas,
hace años, los mismos otoños el mismo amor.
Hablando del campito, y como lo llenaron de juegos y bancos.
Preguntadole si ya no había mas caballos y bosta seca de ellos que juntar.
Ya no hay eso, pero hay un ir a la tarde a acordarnos juntas como era el campito.

Mi abuela es la mujer más hermosa del mundo, y además  de ser mujer es persona, madre, abuela, trabajadora autogestiva, analfabeta de firmas hermosas, y persona que se banca ir parada en transportes públicos con 86 años.

Me descubrí echa de amor.
No puedo dejar de querer.
Como cuando era nena.
Pero ahora con varios años más.
Aceptando lo años más.
Queriendo igual, pero diferente.
Riéndome sin poder contener la risa.
Queriendo, mucho.
Y a la misma gente,
pero diferente.
Que el cambio es hermoso,
como los errores, de los cuales uno aprende.
Sin reproches y aceptando lo que es crecer.
Algo hermoso de la vida. Aunque sea doloroso.
Echos de amor.

Punto

Besarte, punto.
Mirarte, punto.
Que me abraces mucho.
Para no sentir que me caigo,
ni que me doblo.
Ni que nada.
Besarte, mirarte.
Punto.

El motor

Tu presencia, alivia mis dolores.
Me cura las mañas.
Seca mis lagrimas,
de risa y de pesar.
El que existas,
comprueba muchas cosas.
Y lo mejor es que no termina en tu presencia o no.
Sin vos, se comprueba todo también,
lo más lindo que puede quedar para vos de esto,
es que con vos lo pude ver.
Pero la existencia y la comprobación,
podría darse con cada persona del planeta.
Es el amor, amar a cualquier persona.
Es crear todo de nuevo.
Y también hay amores  por siempre,
amores únicos e irrenovables.
Entonces la creación de poder crear,
se da por los primeros amores.
Para después poder crear personas
y ser los amores pilares de alguien.
Y así una cadena de amor, que es lo que es la existencia
Amor.

(Y por eso no puedo parar de asociar todo con el amor.
y parar en algún momento de escribir que es ahora)...

...Pero ahora, es acá, vos y tu presencia.

Lo más

Tus músculos...
son lo mas estético,
lo más históricamente bello,
lo más toqueteable,
lo más atractivo de la geografía humana,
lo más besable,
lo más más suave y sensible,
lo más puro,
lo más fuerte,
lo más.

Uno no elige de quién enamorarse, el amor lo elige a uno.

De piquetes de amor, de caminos pioneros y de a dos

Hacer piquetes de veredas con vos.
Cortar el paso de las veredas con besos.
Sentir ganas de disfrutarnos y parar,
donde sea, porque el amor lo exige.

Que nos llevemos de la mano,
a donde nunca fuimos,
ser los pioneros del amor,
en nuestras historias de vida.

Tocar mal la guitarra,
pero de a dos.
Reírnos de historias boludas,
pero de a dos.
Cantar "cantata de puentes amarillos"
por la calle, como giles.
Pero si... de a dos.

"Ya no se como decirte que sos hermosa, no tengo palabras para explicarte lo hermosa que me pareces"

El que quieras buscar las cosas mínimas,
casi espontáneamente,
mínimas cosas para complementarnos.
Para cuidarnos, de a dos.
Tu leve ocupación en eso.
Me hace sonreír mucho.

Bien

Si por lo menos vieras tu cara cuando me miras.
Vieras lo que yo veo.
Tu cara mirándome.
Te quedarías horas,
Querrías abrazarte y darte muchos besos.
Inundar tu día con risas.
Abrazarte el cuello.
Hacerte demasiadas cosquillas,
para provocarte mas risas.
Verías lo sencillo que es vivir,
queriendo hacerle bien a alguien,
queriendo hacerte bien.
Que tu bien sin darme cuenta,
paso a ser el mío.
Cuando dijiste, "me haces tan bien"
Bien, bien, bien , bien!

Tus hombros llevándome a mi centro.
Querer robar tu labio inferior,
guardarlo para cuando lo quiera,
que me queda la sensación de tenerlo dentro de mi boca
después en el día.
Que me sostengas.
Tu cuerpo perfecto.
Tu olor, decisivo.
La alegría.
Y después la alegría
de no querer soltarte más.
Y reirse.

2

Y me enamoré y descubrí algo mas de la vida.
Y me angustié y descubrí algo mas de la vida.
Y crecí y descubrí algo mas de la vida.
Y estoy en lo
que se dice,
amor
y
en lo que se
dice el a dolecer.

Perdón mi egocentrismo.
Creerse la única que la pasa mal.
La única que crece.
Y aprende que son las angustias.
De esto, el amor y el conocerse.
Tengo amor desbordandome por todos lados.
Palitos que no dejan doblarse demasiado este tallo.

Veronica

Me reís.
Enteramente, desde los pies hasta mi nariz.
Me reís.
Las cosquillas que no tengo, las inventas.
Los moretones animicos me los besas.
Sin darnos cuenta, una enfermucha da amor,
en su estado critíco, te esta dando mucho amor.
Para que te lo quedes,
Para que hagas lo que puedas y quieras,
Para que lo disfrutes.
Y sin darnos cuenta, estamos disfrutando,
Esto.

Miranda

Si puedo elegir un lugar, sería tus brazos.
No sé como ni cuanto.
Pero son un buen refugio, a tanto espanto.
No sé como ni cuanto.
En medidas ayudemos a que aprenda a construir mi refugio propio.
No sé como ni cuanto.
Mis brazos también te dan amor, no sé como! pero tu pecho gusta mi calor.

Al leer lo que escribo, creo olvidar lo aprendido.
O asumir la vida, los procesos son largos.
Los cambios lentos y no bruscos.
Los habitos se construyen,
Y los limites se van edificando poco a poco.
Para evitar caer en abismos, para evitar lo que dolió.
Aunque sé, me voy a volver a equivocar.
Va  a doler, y voy a resistir.
Los pueblos resisten y viven,
en su identidad, para construirla a partir de las manifestaciones,
de las expresiones.
Los dolores son parte de lo que somos.
Somos parte de nuestro lado cruel, pero tenemos algo a nuestro favor,
Que lo podemos construir. Podemos elegir.
(somos humanos, la elección puede fallar también, es la vida)

El error es algo hermoso.
¿Sabés por qué?

Granitos amigos

Se miró al espejo, un grano tan grande como su nariz lo miraba.
Se acerco para desaparecerlo como todo lo asqueroso y despreciable,
y no lo acepto, que grave error.
Apretarlo hasta estallar, pero el grano resistía como todo lo que ruge expresarse.
ebullicia de pus, amarillos cálidos de latidos de infección,
Lo miraba con una picara forma de resistencia.
Estallo, reventó contra el espejo liquido semi espeso de dolor.
Estallaron las infecciones que no quería ver, que no podía,
Y ahora ama sus granos, como ama sus defectos graciosos.
Se ríe de los dolores perezosos.

Agazaparse

Una tierra asquerosamente caprichosa,
que no quiere ninguna planta.
Un aire viciado como de las novelas deprimentes,
pero sin ser angustiante,
y un resignarse a que pase el huracán.
Agazapada entre las sabanas,
y entre las charlas con la gente.
Pero con las la visión blanda y tierna,
aprendiendo el paisaje.

Lila

Tu mano es mas helada de lo que creia.
Tu perfume es más suavecito de lo que olía.
Y sos tan alcoholchonable como un almohadon.
Y sos tan sos, y todo lo que  no sé que sos.
Que me gusta. Que me gusta tu mano sobre mi piel.
Qué pobrecita hoy no aguanta este tedio.
Dale un poco de tu agua para refrescarla.
Y que crezcan flores nuevas, pero esta vez vamos a dejar
que sean de los colores que quieran.
Y las anteriores amarlas en su error.
Que el error es algo hermoso.

Si

Si.
Qué mas querés escuchar?
El argumento?
Me importa tan poco argumentar hoy.
Si.

Mujer de 86

Salir a besar a la abuela en su hermosa cabeza.
El olor en Bolivia me recordaba a ella,
hoy ella me recuerda a los campesinos.
La voluntad de una mujer de 86 años,
recorre mas que tiempo.
Me recorre en su herencia viva.
Me recorre en mi sangre,
y eso a veces alivia,
también identifica.

Musculos ejercitados.

Simplemente, correrse no es ser cobarde.
Es saber elegir.
Si esa tensión de por demás, hoy sirve aguantarla.
O si solo sirve dejar de apoyar demasiado ese pie,
y relajarlo para luego, valla a uno a saber bien cuando,
volver a ejercitarlo, y crecer.
En el presente, solo cabe disfrutar de el dolor de los musculos
después de hacer una actividad apasionante.
Descansar y disfrutar los musculos ejercitados.
Hacer acciones con ellos, que para eso se entrenaron.
Tiempo y paciencia, en lo posible, vallan de la mano.

Historia y lucha.

Como la historia de un pueblo,
mis luchas batalladas,
pedazo de mi historia.
Caminos donde uno anda
y la suerte le depara.
Un pasado demasiado intrinseco,
y brotado de amor.
Las elecciones de mis luchas,
mis herramientas presentes,
son la muestra de mi valentía.
Son la confianza en mi.
Lo bien que me quiero,
Lo que opto elegir.
Luchas que batallé,
para hoy disfrutar los logros
de aquello por lo que peleé.
Mis tesoros, son mis triunfos.
Y los triunfos siempre existen,
sin ganar, ni perder.
Triunfar es hacer historia,
y que mejor historia que la que escribo en mi.

Camila

La caricia de tu sonrisa sobre mis ojos,
El esmero por un beso que intenta besar tu adentro.
Tus manos sobre mi superficial afecto.
Ni pienso, ni te futurizo.
Es tan hermoso vivirte.
(Sin ser una chupa gente)
Lo único que quiero, o tal vez no lo único.
Es sentirte, sentirme sentirte.
Acostando mi cabeza sobre tu hombro,
Riendonos de cosas asquerosas.
Mostrando que no hay nada predesible,
Y que lo que estoy sintiendo es más de lo que pensaba,
si pensaba alguna vez.

1

Escribo para detener en el tiempo, las cosas más lindas que puede haber. La vida, que tiene sus escritos diversos. Hacer con las características de la vida, obras.

Karin

Ya la cosa paso a ser cuestión del viento como sopla, si muy fuerte y nos escondemos para de paso esconder nuestras caricias. Si nos escondemos de la tormenta, si nos escondemos de los sentimientos.. no, eso es imposible.

Perón aquí y ahora, en lo privado y lo público.

Perón.
"No existe individuo libre en una comunidad que no lo es"
Perón.
"La comunidad es como la familia."

Si me sobre sensibilice (esta bien, demás) y me revelé (esta bien, como pude) y nos hicimos daño (con amor) es sólo para lograr ver este triunfo familiar, nuestra lucha que tan librada esta. La victoria es nuestra por no dejarnos abandonar, ni uno al otro. La lucha hermosa, sigue con otro ritmo, y seguirá. La comunidad liberada esta, cada individuo lo hizo. Somos las esperanzas de esta sociedad, dignos seres. Somos nuestra verdad.

Las luchas de uno son dignas

Por amor a si mismo, uno recrea muros que saltar cuando no se iterpone uno circunstancial. Por amor a uno, para poder superarlo y el próximo que venga sin avisar, se más fácil de superar.

Violeta

Te intento sacar el labio, después te digo: no perdón esto es tuyo. Hace lo que quieras. Como yo.
Te intento hacer escultura con tu propio cuerpo y sólo puedo imaginarte mientras realizo.
Cuando abro mis ojos, estas ahí como siempre estubiste, ningún cambio visual, pero los cambios no siempre se ven. ¿No? Estas cada vez más hermoso, y no es por mi. Es por los dos.

Fermina

No lo podía creer, era eso. Decir, esto no es real y tener en frente de mis ojos una sola mirada sosteniendo la realidad. No volaba, ni caía, existiamos. Y creamos un solo echo, el amor sin palabras.

Irma

Hablas en el idioma de los que la pasaron mal con la mujeres, yo no soy el problema. Sos vos. La comunicación es corta, y de mucha entrega de este lado. Así ¿qué camino querés? el fácil. Perdiste.

No vine a dar de más, donde no se busca el cambio ni hay voluntades. Perdiste, y lamentablemente lo elegiste.

Fernanda

Hola, ¿esto es el amor? por que creo ser feliz cuando pienso y recreo lo que sos y haces en mi.

No es arte, es exageración

Se dice, no se puede estar peor.
Se puede imaginar. Y olvidarse, lamentablemente que la creación es nuestra.
Como queremos ver, los adornos a los días que le brindamos, dependen de uno.
Existen los huracanes y temblores. Amorosamente existen.
Y nuestros ojos los perciben. Como querramos en nuestros infinitos internos.
Amo tanto. Y asombrosamente para mi, me fastidio tanto por muchos de mis amores.
No, en realidad  no es asombro, siempre supe mi condición de exagerada, por eso escribo.
Para ampliar el mundo, agrandarlo, embellecerlo, o hacerlo trágico en letras e imaginación.

Manifiesto para un infinito interno

Elecciones.
Yo no bebo mas ansiedades.
Ni digiero pensamientos atroces.
Eligo.
Amarme como nadie.
Confiar en mis echos.
Sostengo.
Una tranquilidad que brinda inteligencia.
Maneja asperesas.
Mantengo.
Mis buenas predispociones para la lucha.
Convicciones maravillosas.
Amo.
Todo mi redondel afectivo.
Como pocas personas aman.
Afirmo
Ni un paso atrás a este crecimiento.
Ninguna angustia por más humana, merece mi desequilibrio.
Sonrío
Por mis problemas.
Por mis virtudes.


Un poco exigente, un poco ideal. Me río de no poder con la totalidad de mi manifiesto.
Y que bueno, porque de eso se trata de tratar. La historia y los manifiestos son eso, vida, tratar.
No recetas, ni mandamientos. Que bueno!

Marianela

Besarte, un cuadrado de cuerpo que se lleva mis ojos. Besarte y depués mirarte, observar las acciones post un echo ansiado. Besarte, mirarte, abrazarte, darte amor es lo que queda después de dejar pasar años sin hacer lo que uno quiere, y sin esperar nada, como siempre irse. Más feliz que ayer, ultimamente esta situción es ser más felices cada día que pasamos sin entender, de que todo esto se trata de besarte, mirarte y abrazarte.

ansiedad sos jabón

La ansiedad, hacerla jabón, contribuir a mi limpieza, hacerte jabón.
Haceleras mis acciones y se acumulan como mugre de un cuarto. Inecesarias e inutiles.
Una historia de inutilidades, que poco heroíco.
Eliminaré los rastros próximos de mi actos sin pensar.
Más no eliminaré el pasado. Ser objeto de mis actos y no ser dueña de mi echos.
De un color el jabón, pero no de resbalar se esta.
Las patinadas, que pronto a pronto se acortan, en saltos a muros.
Uno es hacerte jabón ansiedad.

Morticia

Y con lo lindo que te ves a la distancia, se puede hacer una medianera existencial, porque puedo ojearte de solo placer visual. Solo de eso. Quererte jamás. Darte amor, menos. Tiempo, se complica.

Natasha

Besarte

Ya no espero calabazas hechas carrozas. Ya no espero, realizo lo que deseo

Mujer,bella maquina de hacer obras de arte.

Pregunto donde esta mi mujer, escondida en la sociedad. Que miedos que uno no ve, cuando esconde lo que dicen que le puede hacer mal. Ser naturaleza aca y hoy, ser mujer como lo soy. Sociedad que me machaco, miedos ancestrales, romper las cadenas invisibles de llevar vida en el cuerpo. Maquina de hacer humanos, maquina de enorme admiración. Somos belleza existente, arte de vida. Y solo recibimos golpizas que nos dejan tiradas, pero una y otra vez nos levantamos reivindicando lo que somos, potencia de vida. Y cuando se sale a la calle después de amarse, se sale disfrutando los días. Cuando se sale a la calle como obra de arte, hechas nosotras mismas una vez más.

Amo a mis raices y luego me amo.

El viento me interpela, es como si fueran agujas de reloj. Una flor nació en mi espalda, brotes incontrolables. Se esparce como enrredadera y yo la dejo. Mi cuerpo pestaño y al volver abrir los ojos miró, el horizonte donde se es eterno, la belleza de un amor a si mismo y sus efectos, sintomas de adoración. Embellece con los días, con los soles. Los parpadeos hacen a las pestañas acariciarme, en un amor a mi misma, a mi bienestar. Amo, como pocas veces lo hice, amo a mis raices.

Rene

Juego con tu bienestar, que es el mío. Atrás de todo dar, se esconde un necesito. Es lo que hay, en la mesa servido, muy bien presentado para degustar de mil formas, más sugerencias de lo que otros supieron dar. Cantando las palabras típicas, las oraciones que nos gustan escuchar. Un tiempo dado, a alguien que pasa para solo pasar. Y que quede, lo que nos supimos dar.

Dibujo y me voy a ahí, a un rectangulo de cuerpo.
Un capitulo de libro rellena pocos huecos.

"Quiero que usted sea más entonces, bien. Quiero que usted para prosperar, no solamente apenas sobreviva. Quiero que sus sueños más salvajes se realicen. Quiero que usted crea. Usted puede hacer un impacto. Usted puede cambiar cosas. Usted puede hacer su vida mejor para usted y otros"

Demostrar lo hermoso que hay.

Las crisis son parte de crecer

No tiene buenos modales, Celia Cruz.

Los que se esconden, siempre estan.
Vas a poder verme solo con los ojos cerrados.
Y no sabés cuantas medidas de ternura,
Acá, se esconden de extrañar.
Y no sabés todo lo que pudo pasar.
No coordinar pasos, bailamos otras cosas.

Extremos

Pido tantos perdones como gracias puedo tener.
Llorar ruidosamente, y tener habilidad para la risa.
Los extremos que tienen la necesidad de acortarse.
Mirar la belleza, y la tristeza.
Hacer cosas con ellas, y que ellas hagan lo que quieran con vos.

Horizonte con nubes

Vomitar lágrimas.
Uno viene con cierta capacidad de agua salada.
Vomitar palabras.
Las cosas que no entedemos estar haciendo.
Vomitar angustias.
Elegir no elegir.

Los dos esos

Lo miró como a nadie en su vida ,hoy puede jurar que a nadie vió de esa manera una primera vez. Y no bastaba con decir las mismas palabras que él diría después, únicas emociones que dan ganas de undirse en llanto o correr detrás de las pesadas palabras que se dijeron.

Salían a andar en bici todos los domingos, contandose sobre donde no les gustaba estar, lugares que no encontraba suyos, y una hermosa casualidad de encontrarse en un viento donde se respiraba igual. Lloraban juntos cuando se reían de cosas que nadie veía. Mirar lo minimo de un objeto y mirarse. Conteniendose tantas cosas, que en las palabras ocultas trataban de escapar. Las calles oscuras, y un mate que se terminó. El asfalto caliente del sol, y un viento de verano. En invierno lo único que hacían era esconderse en las casas con entrada a la calle, y jugar a ver quien contenía más el frío para después salir corriendo y perder todo lo vivido. Correr y perder todo lo vivido.

Se distanciaron, por ser vidas diferentes y momentos de vivir diferente. No encontraban tiempos en donde coordinar tantos besos reprimidos. Y nadie los podia ver. Ni ellos.

Pilar

Puedo perderme tantas pestañas de luz, puedo dejar pasar ríos torrenciales por al lado. Puede pasar el mejor regalo del mundo por mis oídos, por mis brazos y no darme cuenta. No es un buen consejo pensar en lo que se olvido. No es algo que mejoré mi situación. Si no puedo verte, es porque tengo demasiado nublado el brillo de mis ojos, y por mas blanco que le ponga no se aclara. No te ves en mis pupilas, no te ves en la calle, ni en donde necesito. No veo nada.

Drama y trama

Mi alma esta vomitando
Y yo,
¿Qué estoy haciendo?

Sospechar, de números. Y entregar pinceles a caricias. Visualizaciones de pensamientos. Visualizarlos.

Dulce

Adorable puente, que hay que pasar corriendo para no caerse. Extraños vientos que voltean a la estabilidad. Soles que iluminan ojos que quieren cruzar. Y si nos quedamos sentados mientras ese puente se torna a la nada, miramos nuestras caras, que afortunadamente están en medio de una montaña. ¿Cuantos cuerpos nunca sintieron algo tan hermoso? Y cambiamos estados, y nos disfrazamos de sonrisas y le mentimos a la gente que quiere escuchar cosas lindas, palabras con letras coordinadas. No tengo ni las mínimas intensiones de agradarte, estoy en un puente. Con él.

Gimena

Tengo un recuerdo y pienso hacerlo fúturo. Vos trataste, dije que no. Talvez yo trate y pase lo mismo. Pero un día vamos a decirlo al mismo tiempo, esta línea hermosa va a tener otros colores.

Noelia a Diego

Al costado de la cancha de tenis. En 1998


Creo que todo esto empezo, porque vi lo que me perdi. Vi el pasado pasar. Horrible sensación. Puedo verte y querer pregutarte lo que vos a mi hace tiempo. Puedo ver como mis tiempos, dejaron que pases asi en esos días. Disfrutable, pero ahora veo como perdi un monumento que no se ve en cualquier ciudad. Qué lindos ojos de vida que tenés, y me hace mal. Pensarme que una boca decidía elegir inseguramente, de todas formas esos ojos no tenías, ¿o si? Creo que todo esto empezo por vos. Por la vida hermosa que tenes floreciendote, y me poné feliz. Pero no es aca en mis dibujos, no estas en un papel escrito que si hace inviernos. La vida impulsandote, quiero sea como sea tenerte toda mi vida.

Cristina

Estas allá. Hace años me confirmasta que estás allá. Pero que querés que haga yo en este paisaje de cubo. Sin ventanas y con espacios infinitos. Mostrame el allá. ¿En minimas gotitas de frío? ¿En suaves vientos calurosos? ¿En un piso que le dio mucho el sol? ¿En agua creciendo de una montaña? En brazos de cualquier persona me escondo por segundos o minutos, si tuviese un abrazo de allá no los necesitaria tanto. Lugar que no es desconocido, lo conosco por conocer el acá.

Esther

Vení y probá. No saquemos mas nada. Vení. No le pongamos más. Es así. De noche, de día.

Hasta que me arte, ahora no. Y se nota a grandes escalas.

¿El que no salta es militar, el que no salta es Clarín?

Los vuelos de la muerte. ¿En que entran? de la historia, de la vida. Como permitimos su existencia. Inecesaria, quiero creer. Como permitimos, desmanes de atrocidades. Pudrisiones injustas. En que contexto atros se registra un impulso de vida ganado por la muerte. Un impulso de jovenes, cambiando la vida para mejor, y que venga un pasado espantoso a dictar cosas, cosas impuestas. Como, no entiendo. ¿En que parrafo de la historia puede entrar, las muertes inecesarias. Con qué clase de justificación. Impulsos de vida dige, somos diferentes formas de manifestar vida y muerte. Y en el mejor de los casos no todo termine en uno.

La pudrición de la primavera

Comienza envenenandose las celulas de la flor, con la llegada de un picaflor insano. No traía ganas de vivir al comer, traía ganas de atacar. La flor marchita prácticamente, con todo encanto contenido, que se vuela en el aire para tal vez a alguién llegar. Con todas esas nubes negras y blancas ¿cómo se encuentra el celeste? Entre tanto queda resistir. La peor condena quizas. No vivir, y si resistir. Si es común que la primavera comienze como siempre y termine rompiendose como vidrio de colores que terminan siendo transparentes nadas. Sin contenido alguno más que su rotura. La pudrisión de la primavera le guste o no al verano, trae ciertas consecuencias, ella que no quería repercusiones. Toda cosa degrada da vida a otro ser. Se quiera o no, esta primavera continúa con un sano verde limpiando lo invisible del aire. Dandole espacio a picaflores, sanos e insanos. Un espacio recreado, por el picaflor que vino con fin alguno a atormentar, con un fin de espacio y con un fin de infinitos tormentosos. Ya grietas hubo por montones, ¿cual es la diferencia con esta? puede haber peores, las hubo y quizas no se vuelvan a repetir, en otro seres ¿Cuantas desgracias se tuvieron que aguantar? Es así, supongo que habrá que tragar la tierra que tan embarrada esta.

Es septiembre acá y ahora, y la primavera nos envenena, donde camine todos embarrados andan y a la vez, no. Efimero. Y no soy la primera ni la útlima. Raro equilibrio que no invente, esta.

Qué dificil se me esta poniendo la primavera. Aunque el consuelo sea que no solo a mi, no solo a mi. Si es así, mañana puede cambiar. Las celulas ¿no cambian todo el tiempo? Tal vez sea así. La pudrisión, condicion necesaria. Siempre estubo. Renacer, siempre estubo. Hace mucho espero esta primavera, que pasa con mi entusiasmo que no se manifiesta en alegría y si en tristeza. ¿Qué pasa?

Pudrirse, que triste. La primavera no es lo más paradisiaco, el verano la supera a grandes razgos. Entonces, esto que se pudre no es casi nada. Y entonces, lo que espero siempre es mejor. Hay peores, hay mejores. Y los hay.

Primavera. Como duelen los dolores, cuando no son fisicos. Y qué triste que te pudrás y comerte en tu barro sucio. Picaflores de todos los colores asesinos. Y flores que estallan en su interior, poniendose en marrón. Aires vacíos. Aires de cigarrillo. Y todo cambiado, como si dormi, como si perdi algo. Como si  no supiera que pasa.

Cielo

Los pequeños abrazos momentaneos, que nunca se vuelven a repetir y ves sutilmente en otra espalda. Los besos minimos de una casualidad coordinada. Como se van, como lo eran antes y ahora respiran por allá. Es inevitalble sentir en minimas dosis una gran bronca. Pequeña por que no es tanto espacio el que ocupo, grande por mi imaginacion de su espacio en un futuro. La contradicción de imaginar y ser real.

Flavia

No creo que los escalofrios sean buenos sintomas. Pienso que tantas enfermedades en tan poco tiempo deben estar hablando en su idioma. Los lugares con las mismas personas, y los ojos tan dibujados y recreados. La vision en tanto movimiento continuo. Dolores de cabeza, razones. Y todo que es nada. Pasado que le gusta usar su mejor verbo, pasar. ¿Cuántos escalofrios se pueden tener en un minuto? Mierda!

Julieta

La sonrisa de ella. Julieta no analiza y recrea más, aunque le entretenía hoy eso ya no es así. Esta modificando su presente, esta en construcción desde otra perspectiva. Crea en su vida como la obra de arte. La condición universal de todo ser humano, ser su artista. Y su acción actual no es más que eso. Desiciones de su imaginación.

Ayer él dijo: no hay que tenerle miedo a la muerte. Y fue torturado, encerrado, secuestrado. Ayer él dijo eso y mis ojos acompañaron a los oídos instantaneamente. Él vió la muerte a su lado. Y estaba diciendonos su apoyo e involucramiento. Ayer él dijo que luchemos.

Suelo sentir que pierdo peso. La gravedad se pierde en un circulo del no-tiempo. El aire se hace vacío, y empiezo a despegarme de las cosas. Todo se conmociona y respiro. Se alejan las cosas o yo me alejo. Me aferro a lo que tengo al lado de una manera casi desesperada. Siento la rigidez de lo material y en la calma vuelvo a preguntarme la existencia de este sentir.

Dafne

Sus pestañas en su cara. Las manos que todo cuentan, y muy poco pueden ocultar. El tiempo pasa, su sensación es como la última. Y repreguntarse la pregunta, y decir ¿Cómo? y decir. Y el silencio. Y no es la primera vez que mira esos ojos, que le dan pestañas. Y no están. Cada caída de pestaña es la seguridad de que el tiempo queda, y las sensaciones se van. O, me equivoque. Los brazos estan ahí en la seriedad de sus risas, y las mascaras de sus noches. Hermosas noches que los hacen existir. Sin esa existencia, él no podría contarle que feliz está. Y sin la existencia puede contarse que feliz que está.

Viendolos, yo sé que existe esa felicidad

Es que puedas sentir el espiritu de esa creación y que se recree en vos.
El sentimiento que pueda dar, es eso.

Con el arte saliste de tu angustia. O al menos hiciste algo hermoso con ella.

Ser artista da la posibilidad de salirte de esta realidad. Pero en cuanto tenes que convivir con ella, te vendes mucho más de lo que te saliste, porque en esta realidad vendes tu arte, y vendes tu ser.

Freud, que algunas letras de él tan mal me caen, tiene esta.

"Neurosis, Psicosis o obra de arte"

El arte es enseñarle a ver al mundo.
Mostrar la verdad de las cosas.
Es plasmar la sensibilidad de lo concreto.
Plasmarlo hoy, y cinco generaciones más.
Causar el mismo efecto de eso que se quizo comunicar,
cuando el tiempo le empieze a correr y la creación intacta esté.
Si no comunica no es arte, será decoración.
Es crear una idea, demostrar que esa idea puede ser realidad.
Es comunicarte con otro lugar, ese que conocés, y es el de las cosas no reales,  poder traerlas acá, mostrarlas de que tan hermosas son, traídas de ahí donde se cree que no pueden salir.
Bueno, alguién las tiene que traer.
El arte, alguien lo tiene que hacer.

Paraíso prometido, que escondido que estás

No es fácil. En la dificultad, lo único es nuestro querer. En la creatividad, siempre se esta bien. La angustia que puede ser sanación. El miedo y su tarea de crear pasión. El terror y la lucha por estar como uno identifica su lugar. La desgarrada identidad que nos cuesta porque desde que nacemos nos vendan los ojos, pero son nuestros ¿Sabés lo que podemos hacer con ellos? En cuanto crea que lo sé te lo voy a mostrar, y vos mostrame como mirás. Discutamos de lo queremos y desvendemosnos. Saquemosnos vos a mi y yo a vos, uno por uno los velos, como capas de luz que llegan y de oscuridad que se van. Encontremosnos en ese cielo tan prometido, busquemos ese lugar que siempre nos dijeron que ibamos a tener, porque lo tenemos, esta ahí y no más allá ¿Cuanto más vamos  dejar pasar? ¿y si no es tanto cuestión de tiempo y si de lucha?, y si de nuestra alternativa que siempre esta y modificamos como buenos artistas que se modifican con la realidad y la recrean para sobrevivir y revivir, y cada modificación es una lucha, contra estas mutilaciones, fisicas, espirituales, intelectuales, identitarias. Somos, si. ¿Qué somos? ¿y quién nos contó este cuento? Que no me gusta y pienso contar la verdad, o por lo menos busquemosla.

Estamos hablando

Estoy  hablando. Palabras y oraciones. Imagenes y videos. Gente y personas. Carnavales y fiestas. Ciudades y mi ciudad. Mi lugar donde vivo, donde desde siempre me toco estar. Estoy hablando, será ahora así, será mañana de esa forma. Estamos hablando. No voy a parar, no vamos a parar. Seré yo, será ella o él que recién nació. No voy a parar, vamos a seguir hablando de donde estamos y como queremos estar.

Estefanía

Como el aire cuando no hay nada. Como llena cuando respiras. Como todo eso, como haces acá.

Ariana

¿Y si no?. Todo lo contrario, todo el camino atrás. ¿Y si no?. Mi incertidumbre a la que no se acostumbra cualquiera. Eso que otros miran mal, se quejan de las quejas. ¿Y si no? ¿La equivocación que me puedo perdonar? Asumir mi frase: El error como algo hermoso. Lo hermoso que se pierde, por ganar la perdida. Es igual, lo estúpido. Inmensamente idiota que es esto hoy. Si los ¿Y si no? que tenés no los puedo tolerar. Ser la aguja de todas las moleculas de agua que tomás. Papel mediocre que toca a veces jugar. No ver las pestañas que abrís, con lo claro que a veces llegas a hablar.

Hablar en la horizontalidad, hace perdurar la idea mucho más.

Como el tiro que penetra al que habla sobre un palco, sobre algo mas alto. La muerte de la idea del hombre, por que no hablo al lado de sus amigos, compañeros y vecinos. Si las rondas son tan grandes como las personas que las componen, el tiro se puede evitar, y la muerte puede perderse en la inmensdidad del sonido de las palabras cuando suenan con honestidad de altura, no de centimetros que se lo agregan cosas materiales como una banquito de madera.

Lorena

Llegamos a dibujar edificios en hojas oficios. Ciudades enteras hechas con agua de mar. Llenas de vuelos altos que rozan lo real, pero para nuestra suerte solo lo rozan. Imaginamos una idealización del momento, y nuestro despegue no deja posarnos lo pies es un suelo, en una base. Pero mis moretones son muy grandes y cada vez que de ese vuelo vuelvo, me reviento contra el piso y sangro. Tengo miedo, de caer y reventar porque vos de ese vuelo no bajas. Y no te acompaño ni a un puto lugar, de donde te gusta estar. Porque mi vuelo es corto, y aunque lo se disfrutar caigo en que no quiero viajar más con vos. No puedo evitar verte, como te gusta que nos choque el viento, y me gusta verte. Tengo noción del círculo chato que no terminamos más, sé que tengo que hacer. Aunque me gusta verte, viendome.

Romina

Si es penosamente mediocre todo esto. Lo bueno es no imaginar. Qué las mentiras sean creaciones, pero no esta espantosa existencia. Nuestros besos que recrean cosas que en la realidad las busco y no están. ¿Te diste cuenta? no están.

Lucila

Ojala que toques mi nariz como lo hace la luz de un vidrio. Te rocen mis rodillas tibias entre tanto frío incontrolable. Y lloremos juntos porque en esta sociedad hay tantos velos en la caras, y riamos porque somos exponentes de cambio en cada palabra y su propio lenguaje. Ojala que sientas todo lo que no pude transmitir antes a poros hermosos, y sanos. Y no temas por los miedos, que para eso están las pupilas de mi techo. Mi techo, que le hago círculos y despego a un vuelo no muy duradero. No muy duradero. Si miras a tu lado, ojala.

Daniela

Chiquito. Minucioso. Sencillo. Todo gris, sin contrastes. Ni brillo, ni opaco. Horas de un día. Y la noche, te viste mejor. Es la oscuridad de esto, que lo llamamos como se lo nombra a los perros sin nombre, perro.
No sé como explicar que no quiero hacer mal. Si lo hago, ¿cuantos más? qué después me voy a lamentar. Me acuesto con la justificación, y respiro huecos perfectos. Esos huecos que nunca probé. Puedo elegirme y borrarte. Como se borra a lo que no se empieza, como nos desobligamos de los demás. Es síntoma de culpabilidad, es síntoma de que te tomo como agua, que me llena pero hasta muy por ahí nomás.

Amanda

No voy a tragar las gotas del frío. Y miro como todas esas cosas se hacen a mi alrededor, lo bien que son y ese bien no me besa.  Tomo mucho alcohol, si mi único vicio es la incertidumbre, el alcohol no me hace daño. Hojas verdes me hacen la piel, pero las rosas las veo solo florecer, pasivamente una observadora de esos colores que las flores desprenden cuando abren su amor. Que lejos que los colores son si sos hoja verde y cuando te dora el sol, te entretenes con pequeños hombres. Muy pequeños, y semi silenciosos, asombrosas nadas historicas. Lindas horas de tu vida, nada más.

Melina

Una prostituta de maltratos. Vendo mis errores a los mejores gestos de ese que es bueno. Me los compra un tipo lejano que no se anima a agarrarme. Dice que yo lo abuso con mis tactos,  lo que no entiende. Todo lo que no ve, y que no le expreso. Agarrarme, porque soy una prostituta, vendiendome.

no soy nada de las letras anteriores. mentiras que simbolizan creaciones.