El arte es enseñarle a ver al mundo.
Mostrar la verdad de las cosas.
Es plasmar la sensibilidad de lo concreto.
Plasmarlo hoy, y cinco generaciones más.
Causar el mismo efecto de eso que se quizo comunicar,
cuando el tiempo le empieze a correr y la creación intacta esté.
Si no comunica no es arte, será decoración.
Es crear una idea, demostrar que esa idea puede ser realidad.
Es comunicarte con otro lugar, ese que conocés, y es el de las cosas no reales,  poder traerlas acá, mostrarlas de que tan hermosas son, traídas de ahí donde se cree que no pueden salir.
Bueno, alguién las tiene que traer.
El arte, alguien lo tiene que hacer.

Paraíso prometido, que escondido que estás

No es fácil. En la dificultad, lo único es nuestro querer. En la creatividad, siempre se esta bien. La angustia que puede ser sanación. El miedo y su tarea de crear pasión. El terror y la lucha por estar como uno identifica su lugar. La desgarrada identidad que nos cuesta porque desde que nacemos nos vendan los ojos, pero son nuestros ¿Sabés lo que podemos hacer con ellos? En cuanto crea que lo sé te lo voy a mostrar, y vos mostrame como mirás. Discutamos de lo queremos y desvendemosnos. Saquemosnos vos a mi y yo a vos, uno por uno los velos, como capas de luz que llegan y de oscuridad que se van. Encontremosnos en ese cielo tan prometido, busquemos ese lugar que siempre nos dijeron que ibamos a tener, porque lo tenemos, esta ahí y no más allá ¿Cuanto más vamos  dejar pasar? ¿y si no es tanto cuestión de tiempo y si de lucha?, y si de nuestra alternativa que siempre esta y modificamos como buenos artistas que se modifican con la realidad y la recrean para sobrevivir y revivir, y cada modificación es una lucha, contra estas mutilaciones, fisicas, espirituales, intelectuales, identitarias. Somos, si. ¿Qué somos? ¿y quién nos contó este cuento? Que no me gusta y pienso contar la verdad, o por lo menos busquemosla.

Estamos hablando

Estoy  hablando. Palabras y oraciones. Imagenes y videos. Gente y personas. Carnavales y fiestas. Ciudades y mi ciudad. Mi lugar donde vivo, donde desde siempre me toco estar. Estoy hablando, será ahora así, será mañana de esa forma. Estamos hablando. No voy a parar, no vamos a parar. Seré yo, será ella o él que recién nació. No voy a parar, vamos a seguir hablando de donde estamos y como queremos estar.

Estefanía

Como el aire cuando no hay nada. Como llena cuando respiras. Como todo eso, como haces acá.

Ariana

¿Y si no?. Todo lo contrario, todo el camino atrás. ¿Y si no?. Mi incertidumbre a la que no se acostumbra cualquiera. Eso que otros miran mal, se quejan de las quejas. ¿Y si no? ¿La equivocación que me puedo perdonar? Asumir mi frase: El error como algo hermoso. Lo hermoso que se pierde, por ganar la perdida. Es igual, lo estúpido. Inmensamente idiota que es esto hoy. Si los ¿Y si no? que tenés no los puedo tolerar. Ser la aguja de todas las moleculas de agua que tomás. Papel mediocre que toca a veces jugar. No ver las pestañas que abrís, con lo claro que a veces llegas a hablar.

Hablar en la horizontalidad, hace perdurar la idea mucho más.

Como el tiro que penetra al que habla sobre un palco, sobre algo mas alto. La muerte de la idea del hombre, por que no hablo al lado de sus amigos, compañeros y vecinos. Si las rondas son tan grandes como las personas que las componen, el tiro se puede evitar, y la muerte puede perderse en la inmensdidad del sonido de las palabras cuando suenan con honestidad de altura, no de centimetros que se lo agregan cosas materiales como una banquito de madera.

Lorena

Llegamos a dibujar edificios en hojas oficios. Ciudades enteras hechas con agua de mar. Llenas de vuelos altos que rozan lo real, pero para nuestra suerte solo lo rozan. Imaginamos una idealización del momento, y nuestro despegue no deja posarnos lo pies es un suelo, en una base. Pero mis moretones son muy grandes y cada vez que de ese vuelo vuelvo, me reviento contra el piso y sangro. Tengo miedo, de caer y reventar porque vos de ese vuelo no bajas. Y no te acompaño ni a un puto lugar, de donde te gusta estar. Porque mi vuelo es corto, y aunque lo se disfrutar caigo en que no quiero viajar más con vos. No puedo evitar verte, como te gusta que nos choque el viento, y me gusta verte. Tengo noción del círculo chato que no terminamos más, sé que tengo que hacer. Aunque me gusta verte, viendome.

Romina

Si es penosamente mediocre todo esto. Lo bueno es no imaginar. Qué las mentiras sean creaciones, pero no esta espantosa existencia. Nuestros besos que recrean cosas que en la realidad las busco y no están. ¿Te diste cuenta? no están.

Lucila

Ojala que toques mi nariz como lo hace la luz de un vidrio. Te rocen mis rodillas tibias entre tanto frío incontrolable. Y lloremos juntos porque en esta sociedad hay tantos velos en la caras, y riamos porque somos exponentes de cambio en cada palabra y su propio lenguaje. Ojala que sientas todo lo que no pude transmitir antes a poros hermosos, y sanos. Y no temas por los miedos, que para eso están las pupilas de mi techo. Mi techo, que le hago círculos y despego a un vuelo no muy duradero. No muy duradero. Si miras a tu lado, ojala.

Daniela

Chiquito. Minucioso. Sencillo. Todo gris, sin contrastes. Ni brillo, ni opaco. Horas de un día. Y la noche, te viste mejor. Es la oscuridad de esto, que lo llamamos como se lo nombra a los perros sin nombre, perro.
No sé como explicar que no quiero hacer mal. Si lo hago, ¿cuantos más? qué después me voy a lamentar. Me acuesto con la justificación, y respiro huecos perfectos. Esos huecos que nunca probé. Puedo elegirme y borrarte. Como se borra a lo que no se empieza, como nos desobligamos de los demás. Es síntoma de culpabilidad, es síntoma de que te tomo como agua, que me llena pero hasta muy por ahí nomás.

Amanda

No voy a tragar las gotas del frío. Y miro como todas esas cosas se hacen a mi alrededor, lo bien que son y ese bien no me besa.  Tomo mucho alcohol, si mi único vicio es la incertidumbre, el alcohol no me hace daño. Hojas verdes me hacen la piel, pero las rosas las veo solo florecer, pasivamente una observadora de esos colores que las flores desprenden cuando abren su amor. Que lejos que los colores son si sos hoja verde y cuando te dora el sol, te entretenes con pequeños hombres. Muy pequeños, y semi silenciosos, asombrosas nadas historicas. Lindas horas de tu vida, nada más.

Melina

Una prostituta de maltratos. Vendo mis errores a los mejores gestos de ese que es bueno. Me los compra un tipo lejano que no se anima a agarrarme. Dice que yo lo abuso con mis tactos,  lo que no entiende. Todo lo que no ve, y que no le expreso. Agarrarme, porque soy una prostituta, vendiendome.

no soy nada de las letras anteriores. mentiras que simbolizan creaciones.

Nancy

Vas a tirarte a ese río y nadar, aunque respires agua y te ahogues y el transparente río no te ayude y te pase mas agua por arriba. Desde la orilla durante días, sentada en la roca y mojando tus pies analizaste todas las ormas de morir por él. El hecho de disfrutarlo también es morir. Entendiste, y  desde arriba de la catarata saltaste, en un comienzo fuiste torpe desconocida el area para vos. Pero jamás fuiste tan feliz con tantos golpes juntos. Vivís, y tratás de cumplir todos tus sueños más idealistas sabiendo que vas a terminar.

Agustina

Se que todo lo salado de mis mejillas limpiarías con un solo pasar tu mano. Si no estas hecho para hacer mal. Se que no sabés, todo lo amargo que me estan pareciendo los dulces.

Macarena

Te tapas la mitad de la cara con un sombra y me mirás fijo con un solo ojo. El otro, ¿en qué cosas pensará que no me puede observar? Sos tan parecido a la luna cuando la luz no la llena por completo.

Jennifer

Conocer a todos los demás donde no te conocí a vos.

Javiera

Este pendulo inmortal no me va más. Es lo que te gusta y no vine a complacer de por demás.

Susana

Cuando empezaste a hablar en primera persona se te olvido el duo. Y como sabemos disfrutar la pluralidad. ¿Será por pensar siempre en primera persona?

Catalina

Esas caminatas tuyas, tan parecidas a las mías.
Que se nos hace imposible adivinarnos el paso.
Si tus huellas hirientes las cree yo.
O, si mis huellas fueron hechas por vos.
No pisarnos más, ¿Te imaginas?