Cristina

Estas allá. Hace años me confirmasta que estás allá. Pero que querés que haga yo en este paisaje de cubo. Sin ventanas y con espacios infinitos. Mostrame el allá. ¿En minimas gotitas de frío? ¿En suaves vientos calurosos? ¿En un piso que le dio mucho el sol? ¿En agua creciendo de una montaña? En brazos de cualquier persona me escondo por segundos o minutos, si tuviese un abrazo de allá no los necesitaria tanto. Lugar que no es desconocido, lo conosco por conocer el acá.

Esther

Vení y probá. No saquemos mas nada. Vení. No le pongamos más. Es así. De noche, de día.

Hasta que me arte, ahora no. Y se nota a grandes escalas.

¿El que no salta es militar, el que no salta es Clarín?

Los vuelos de la muerte. ¿En que entran? de la historia, de la vida. Como permitimos su existencia. Inecesaria, quiero creer. Como permitimos, desmanes de atrocidades. Pudrisiones injustas. En que contexto atros se registra un impulso de vida ganado por la muerte. Un impulso de jovenes, cambiando la vida para mejor, y que venga un pasado espantoso a dictar cosas, cosas impuestas. Como, no entiendo. ¿En que parrafo de la historia puede entrar, las muertes inecesarias. Con qué clase de justificación. Impulsos de vida dige, somos diferentes formas de manifestar vida y muerte. Y en el mejor de los casos no todo termine en uno.

La pudrición de la primavera

Comienza envenenandose las celulas de la flor, con la llegada de un picaflor insano. No traía ganas de vivir al comer, traía ganas de atacar. La flor marchita prácticamente, con todo encanto contenido, que se vuela en el aire para tal vez a alguién llegar. Con todas esas nubes negras y blancas ¿cómo se encuentra el celeste? Entre tanto queda resistir. La peor condena quizas. No vivir, y si resistir. Si es común que la primavera comienze como siempre y termine rompiendose como vidrio de colores que terminan siendo transparentes nadas. Sin contenido alguno más que su rotura. La pudrisión de la primavera le guste o no al verano, trae ciertas consecuencias, ella que no quería repercusiones. Toda cosa degrada da vida a otro ser. Se quiera o no, esta primavera continúa con un sano verde limpiando lo invisible del aire. Dandole espacio a picaflores, sanos e insanos. Un espacio recreado, por el picaflor que vino con fin alguno a atormentar, con un fin de espacio y con un fin de infinitos tormentosos. Ya grietas hubo por montones, ¿cual es la diferencia con esta? puede haber peores, las hubo y quizas no se vuelvan a repetir, en otro seres ¿Cuantas desgracias se tuvieron que aguantar? Es así, supongo que habrá que tragar la tierra que tan embarrada esta.

Es septiembre acá y ahora, y la primavera nos envenena, donde camine todos embarrados andan y a la vez, no. Efimero. Y no soy la primera ni la útlima. Raro equilibrio que no invente, esta.

Qué dificil se me esta poniendo la primavera. Aunque el consuelo sea que no solo a mi, no solo a mi. Si es así, mañana puede cambiar. Las celulas ¿no cambian todo el tiempo? Tal vez sea así. La pudrisión, condicion necesaria. Siempre estubo. Renacer, siempre estubo. Hace mucho espero esta primavera, que pasa con mi entusiasmo que no se manifiesta en alegría y si en tristeza. ¿Qué pasa?

Pudrirse, que triste. La primavera no es lo más paradisiaco, el verano la supera a grandes razgos. Entonces, esto que se pudre no es casi nada. Y entonces, lo que espero siempre es mejor. Hay peores, hay mejores. Y los hay.

Primavera. Como duelen los dolores, cuando no son fisicos. Y qué triste que te pudrás y comerte en tu barro sucio. Picaflores de todos los colores asesinos. Y flores que estallan en su interior, poniendose en marrón. Aires vacíos. Aires de cigarrillo. Y todo cambiado, como si dormi, como si perdi algo. Como si  no supiera que pasa.

Cielo

Los pequeños abrazos momentaneos, que nunca se vuelven a repetir y ves sutilmente en otra espalda. Los besos minimos de una casualidad coordinada. Como se van, como lo eran antes y ahora respiran por allá. Es inevitalble sentir en minimas dosis una gran bronca. Pequeña por que no es tanto espacio el que ocupo, grande por mi imaginacion de su espacio en un futuro. La contradicción de imaginar y ser real.

Flavia

No creo que los escalofrios sean buenos sintomas. Pienso que tantas enfermedades en tan poco tiempo deben estar hablando en su idioma. Los lugares con las mismas personas, y los ojos tan dibujados y recreados. La vision en tanto movimiento continuo. Dolores de cabeza, razones. Y todo que es nada. Pasado que le gusta usar su mejor verbo, pasar. ¿Cuántos escalofrios se pueden tener en un minuto? Mierda!

Julieta

La sonrisa de ella. Julieta no analiza y recrea más, aunque le entretenía hoy eso ya no es así. Esta modificando su presente, esta en construcción desde otra perspectiva. Crea en su vida como la obra de arte. La condición universal de todo ser humano, ser su artista. Y su acción actual no es más que eso. Desiciones de su imaginación.

Ayer él dijo: no hay que tenerle miedo a la muerte. Y fue torturado, encerrado, secuestrado. Ayer él dijo eso y mis ojos acompañaron a los oídos instantaneamente. Él vió la muerte a su lado. Y estaba diciendonos su apoyo e involucramiento. Ayer él dijo que luchemos.

Suelo sentir que pierdo peso. La gravedad se pierde en un circulo del no-tiempo. El aire se hace vacío, y empiezo a despegarme de las cosas. Todo se conmociona y respiro. Se alejan las cosas o yo me alejo. Me aferro a lo que tengo al lado de una manera casi desesperada. Siento la rigidez de lo material y en la calma vuelvo a preguntarme la existencia de este sentir.

Dafne

Sus pestañas en su cara. Las manos que todo cuentan, y muy poco pueden ocultar. El tiempo pasa, su sensación es como la última. Y repreguntarse la pregunta, y decir ¿Cómo? y decir. Y el silencio. Y no es la primera vez que mira esos ojos, que le dan pestañas. Y no están. Cada caída de pestaña es la seguridad de que el tiempo queda, y las sensaciones se van. O, me equivoque. Los brazos estan ahí en la seriedad de sus risas, y las mascaras de sus noches. Hermosas noches que los hacen existir. Sin esa existencia, él no podría contarle que feliz está. Y sin la existencia puede contarse que feliz que está.

Viendolos, yo sé que existe esa felicidad

Es que puedas sentir el espiritu de esa creación y que se recree en vos.
El sentimiento que pueda dar, es eso.

Con el arte saliste de tu angustia. O al menos hiciste algo hermoso con ella.

Ser artista da la posibilidad de salirte de esta realidad. Pero en cuanto tenes que convivir con ella, te vendes mucho más de lo que te saliste, porque en esta realidad vendes tu arte, y vendes tu ser.

Freud, que algunas letras de él tan mal me caen, tiene esta.

"Neurosis, Psicosis o obra de arte"

El arte es enseñarle a ver al mundo.
Mostrar la verdad de las cosas.
Es plasmar la sensibilidad de lo concreto.
Plasmarlo hoy, y cinco generaciones más.
Causar el mismo efecto de eso que se quizo comunicar,
cuando el tiempo le empieze a correr y la creación intacta esté.
Si no comunica no es arte, será decoración.
Es crear una idea, demostrar que esa idea puede ser realidad.
Es comunicarte con otro lugar, ese que conocés, y es el de las cosas no reales,  poder traerlas acá, mostrarlas de que tan hermosas son, traídas de ahí donde se cree que no pueden salir.
Bueno, alguién las tiene que traer.
El arte, alguien lo tiene que hacer.

Paraíso prometido, que escondido que estás

No es fácil. En la dificultad, lo único es nuestro querer. En la creatividad, siempre se esta bien. La angustia que puede ser sanación. El miedo y su tarea de crear pasión. El terror y la lucha por estar como uno identifica su lugar. La desgarrada identidad que nos cuesta porque desde que nacemos nos vendan los ojos, pero son nuestros ¿Sabés lo que podemos hacer con ellos? En cuanto crea que lo sé te lo voy a mostrar, y vos mostrame como mirás. Discutamos de lo queremos y desvendemosnos. Saquemosnos vos a mi y yo a vos, uno por uno los velos, como capas de luz que llegan y de oscuridad que se van. Encontremosnos en ese cielo tan prometido, busquemos ese lugar que siempre nos dijeron que ibamos a tener, porque lo tenemos, esta ahí y no más allá ¿Cuanto más vamos  dejar pasar? ¿y si no es tanto cuestión de tiempo y si de lucha?, y si de nuestra alternativa que siempre esta y modificamos como buenos artistas que se modifican con la realidad y la recrean para sobrevivir y revivir, y cada modificación es una lucha, contra estas mutilaciones, fisicas, espirituales, intelectuales, identitarias. Somos, si. ¿Qué somos? ¿y quién nos contó este cuento? Que no me gusta y pienso contar la verdad, o por lo menos busquemosla.

Estamos hablando

Estoy  hablando. Palabras y oraciones. Imagenes y videos. Gente y personas. Carnavales y fiestas. Ciudades y mi ciudad. Mi lugar donde vivo, donde desde siempre me toco estar. Estoy hablando, será ahora así, será mañana de esa forma. Estamos hablando. No voy a parar, no vamos a parar. Seré yo, será ella o él que recién nació. No voy a parar, vamos a seguir hablando de donde estamos y como queremos estar.

Estefanía

Como el aire cuando no hay nada. Como llena cuando respiras. Como todo eso, como haces acá.

Ariana

¿Y si no?. Todo lo contrario, todo el camino atrás. ¿Y si no?. Mi incertidumbre a la que no se acostumbra cualquiera. Eso que otros miran mal, se quejan de las quejas. ¿Y si no? ¿La equivocación que me puedo perdonar? Asumir mi frase: El error como algo hermoso. Lo hermoso que se pierde, por ganar la perdida. Es igual, lo estúpido. Inmensamente idiota que es esto hoy. Si los ¿Y si no? que tenés no los puedo tolerar. Ser la aguja de todas las moleculas de agua que tomás. Papel mediocre que toca a veces jugar. No ver las pestañas que abrís, con lo claro que a veces llegas a hablar.